<p class="ql-block">夜讀劉亮程,窗外的霓虹被書頁濾成了淡影,黃沙梁的風(fēng)卻順著字縫漫了進(jìn)來,帶著西北大地的土腥氣,吹得人心里發(fā)潮。人到中年,像被時(shí)光推到了一道土崖邊,往前是看不清的霧,往后是被荒草漫過的路,而劉亮程筆下的村莊,恰是崖壁上鑿出的一道石階,讓人踩著那些關(guān)于時(shí)間、生命與孤獨(dú)的紋路,慢慢摸到人生的肌理。</p><p class="ql-block"> 時(shí)間從不是奔涌的河,是墻角慢慢洇開的水漬。 劉亮程寫黃沙梁的日子,總帶著一種“不著急”的鈍。他寫“一堵土墻被雨水啃了十年,才露出里頭的麥草;一棵老榆樹長了五十年,才夠得著屋檐”,這讓我想起老家灶臺上的那只陶罐。母親用了幾十年,罐口的釉色被摩挲得發(fā)亮,罐身卻在煙火氣里洇出一圈圈淺黃的印子,像時(shí)間悄悄蓋下的章。年輕時(shí)總以為時(shí)間是快馬,要揚(yáng)鞭追趕才能不落人后,如今才懂,它原是屋檐下的水滴,一滴滴砸在青石板上,起初悄無聲息,等你驚覺時(shí),已鑿出了深深的坑。</p><p class="ql-block"> 他寫“我在村里走了幾十年,把路走成了掌紋,每道褶皺里都藏著一個(gè)黃昏”。這“走”哪里是趕路?是看著鄰家的孩子從蹣跚學(xué)步到背上行囊,是看著門前的河水漲了又落,是看著自己的頭發(fā)從黑到白,像看著一棵麥子從青到黃。時(shí)間從不在日歷上撕出聲響,它藏在母親眼角新添的皺紋里,藏在父親煙斗里抖落的灰燼里,藏在某個(gè)雨夜突然想起的、早已模糊的童年片段里。劉亮程讓我們看見,最鋒利的時(shí)間從不是“歲月如梭”的感嘆,而是“去年埋下的種子,今年發(fā)了芽,明年該開花了”的篤定——它讓萬物各安其時(shí),也讓我們在日復(fù)一日的重復(fù)里,慢慢學(xué)會(huì)與“流逝”和解。</p><p class="ql-block"> 生命是場盛大的孤獨(dú),熱鬧不過是孤獨(dú)投下的影子。 黃沙梁的孤獨(dú),是“一只狗蹲在門口看了一天云,沒等到一個(gè)過路人”;是“一口老井在院子里枯了多年,只有月亮還在井里照鏡子”;是劉亮程自己,“坐在田埂上,看螞蟻搬家看到天黑,仿佛自己也是一只螞蟻,背著比身體重的光陰”。這種孤獨(dú)里沒有悲戚,只有一種與天地對峙的坦然——就像沙漠里的胡楊,從不抱怨無人問津,只是把根往深處扎,把影子往遠(yuǎn)處鋪,把孤獨(dú)活成了風(fēng)骨。</p><p class="ql-block"> 人到中年,漸漸讀懂這種孤獨(dú)。年輕時(shí)總怕被世界遺忘,拼命擠進(jìn)喧囂的人群,以為朋友的酒局、同事的寒暄能填滿日子,可散場后剩下的空酒瓶,反而襯得夜更靜。劉亮程卻說,孤獨(dú)原是生命的底色。他寫“風(fēng)穿過村莊,不打招呼,也不道別,像個(gè)孤獨(dú)的信使”;寫“月亮落在屋頂,不說話,也不走,像個(gè)孤獨(dú)的看客”。原來萬物都在孤獨(dú)里生長:草在石縫里孤獨(dú)地綠,花在深夜里孤獨(dú)地開,人在時(shí)光里孤獨(dú)地老。那些看似熱鬧的相聚,不過是孤獨(dú)與孤獨(dú)的短暫碰面,散了,各自回到自己的軌道,繼續(xù)與天地獨(dú)處。</p><p class="ql-block"> 這種獨(dú)處里藏著生命的真意。就像他寫“一粒種子落在地里,要在黑暗里孤獨(dú)地醒很久,才敢頂破硬殼”;就像我們這些從村莊走出來的人,要在城市的車流里孤獨(dú)地熬很久,才敢承認(rèn):所謂成長,不過是學(xué)會(huì)在孤獨(dú)里給自己點(diǎn)燈。</p><p class="ql-block"> 村莊的變與不變,原是人生的兩面鏡子。 劉亮程筆下的黃沙梁,是“路還在,走的人換了;房子還在,住的人換了”。新修的水泥路取代了泥巴路,可雨后空氣里的青草味,還是和記憶里一樣。變的是形,不變的是魂。就像人到中年,臉上的皺紋深了,肩上的擔(dān)子重了,可某個(gè)瞬間聽見一聲蟬鳴,心里突然泛起的悸動(dòng),還是和二十年前那個(gè)午后一模一樣。</p><p class="ql-block"> 村莊從不是地理上的坐標(biāo),是刻在血脈里的密碼。它讓你在城市的格子間里,突然想起“該收麥子了”,讓你在深夜加班回家的路上,突然想起“母親的喚歸聲,比任何鬧鐘都準(zhǔn)”。劉亮程說“我走了,村莊還在;村莊老了,我還在”,原來我們與故鄉(xiāng),從來都是互相寄生——它用草木枯榮教會(huì)我們生死,我們用一生的回望,給它注入永恒的魂。</p><p class="ql-block"> 合上書時(shí),忽然明白,劉亮程的文字為什么耐讀——他沒寫什么大道理,只寫了“一只老鼠如何過完一生”“一陣風(fēng)如何穿過一條街”“一個(gè)人如何把日子過成土地”。可這些細(xì)碎的片段里,藏著最深刻的人生:時(shí)間從不是用來追趕的,是用來扎根的;孤獨(dú)從不是用來擺脫的,是用來沉淀的;故鄉(xiāng)從不是用來回歸的,是用來隨身攜帶的。</p><p class="ql-block"> 人到中年,能遇見這樣的文字,像在荒原上遇見一眼泉。不必急著喝,就坐在旁邊,看它慢慢滲進(jìn)土里,潤出一片綠來——原來最動(dòng)人的活法,不過是像黃沙梁的草木一樣,在時(shí)間里慢慢長,在孤獨(dú)里靜靜開,把自己活成故鄉(xiāng)的一部分,也把故鄉(xiāng)活成自己的一部分。 </p><p class="ql-block">這大概就是人生的真跡:于無聲處聽驚雷,于細(xì)微處見乾坤,于孤獨(dú)處得自在。</p>