<p class="ql-block">細節(jié)里的沉默</p><p class="ql-block">6月3日，世界被分成兩半。</p><p class="ql-block">一半是別人眼里的“正常”，</p><p class="ql-block">一半是我心里震耳欲聾的崩塌。</p><p class="ql-block">手機輸入法頑固地記得你名字的拼寫，</p><p class="ql-block">甚至街角那家麻辣燙的味道，</p><p class="ql-block">都成了刺向我的無聲證據(jù)。</p><p class="ql-block">6月4日，第一天。</p><p class="ql-block">眼淚不是流出來的，</p><p class="ql-block">是磨出來的——</p><p class="ql-block">像沙礫在眼眶里反復摩擦，</p><p class="ql-block">提醒我那些再也回不去的瞬間。</p><p class="ql-block">原來心臟真的會疼，</p><p class="ql-block">像被無形的手攥緊，</p><p class="ql-block">每一次跳動都帶著銹跡斑斑的鈍痛。</p><p class="ql-block">手機沉默得令人窒息，</p><p class="ql-block"> 沒有震動，沒有亮起， </p><p class="ql-block">只剩我與窒息的對峙。</p><p class="ql-block">但就在這片廢墟之中，</p><p class="ql-block"> 我開始書寫。 </p><p class="ql-block">書寫不是為了遺忘你， </p><p class="ql-block">是為了銘記我自己—— </p><p class="ql-block">那個曾經(jīng)敢愛、敢痛、</p><p class="ql-block">如今依然在呼吸的自己</p>