<p class="ql-block"> 它站在這里，像個永遠(yuǎn)張開懷抱的老者。枝椏舒展開，是要把云海攬進懷里，還是要接住從天空跌下來的陽光？南來的風(fēng)裹著潮濕的水汽，北往的風(fēng)帶著巖石的粗糲，都從它的針葉間穿過去，像經(jīng)過一道篩子，篩掉了躁郁，留下些清潤的、能讓山也安靜下來的氣息。</p><p class="ql-block"> 誰也說不清它長了多少年。只知道石崖剛從地殼里隆起來時，它就試著把根往縫里扎——那縫窄得像道嘆息，巖石冷得像塊鐵，它的根須蹭過去，磨掉了一層又一層皮，才終于觸到一點微薄的水分。石崖疼嗎？或許吧，所以后來它把自己的枝干長得那么蒼勁，像是要替山承住些什么；針葉又那么細(xì)密柔軟，風(fēng)一吹，便簌簌響，像山在低聲回應(yīng)對它的疼惜。</p><p class="ql-block"> 游人愛圍著它拍照，說它“迎客”的姿態(tài)真熱鬧。可它只是默默把山的心事織進年輪里：哪些年雨水多，巖層的褶皺就潤得發(fā)亮；哪些年大旱，石縫里的土能裂成蛛網(wǎng)。它把自己活成了山的一面鏡子，照得出云霧的聚散，也照得出時光在巖石上刻下的每一道紋路。</p><p class="ql-block"> 偶爾，風(fēng)會帶來別處松樹的消息，說山下的樹長得直挺挺，不用和石崖較勁，活得輕松。它聽了，只是把枝椏往石崖那邊又靠了靠——千萬年前，是這道倔強的石縫給了它第一口呼吸，如今它要把所有伸出去的溫柔，都當(dāng)作還給山的擁抱。等暮色漫上山巔時，它的影子會和石崖的影子融在一起，像兩個依偎了千年的老友，沉默著，卻把彼此的心跳，都烙進了對方的骨血里。</p>