<p class="ql-block">夕陽像一位溫柔的老匠人，把整條街都涂成了舊書頁的顏色。我沿著墻根走，影子時而被拉長，時而縮回腳邊，仿佛在和我玩捉迷藏。車窗上還留著白天的溫度，映出天空那層薄薄的金紅，像誰不小心打翻了一杯紅酒，慢慢暈染開。樓縫間飄出飯菜香，有孩子在陽臺上喊媽媽，這光不刺眼，也不急著退場，它就那樣靜靜鋪著，把平凡的日子照得有點像詩。</p> <p class="ql-block">廣場邊緣的燈一盞接一盞亮起來，像是被晚風(fēng)輕輕吹燃的火苗。建筑的玻璃幕墻還留著夕陽最后的吻痕，橙黃的光貼著窗格流淌，而橋下的陰影已經(jīng)悄悄爬上臺階。我坐在長椅上，看幾個行人穿過光與暗的交界，前一秒還渾身鍍金，后一秒就融進暮色里。這城市總在這樣的時刻最安靜，仿佛所有人都默契地放慢腳步，不忍驚擾這一場光影的交接儀式。</p> <p class="ql-block">石磚被傍晚的雨洗過，濕漉漉地托著路燈的倒影，像一地碎金在緩緩流動。我踩著光斑往前走，高跟鞋的聲音和遠(yuǎn)處的車流混在一起，竟也不顯吵。高樓的輪廓在暗下來的天幕下漸漸清晰，像剪紙貼在漸深的藍(lán)里。有對老人并肩走過廣場，影子被拉得很長，幾乎連成一條線。這光不說話，卻把日子照得通透——原來最動人的光影，從來不在鏡頭里，而在我們低頭看見自己影子的那一瞬。</p>