<p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:20px;">散文隨筆.冬藏</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:20px;">文/圖:丁仲忻</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 推窗時(shí)，雪正下第二場(chǎng)。先前的薄痕還未化盡，新的花瓣又疊上來(lái)，一層覆著一層，像歲月在對(duì)自己絮語(yǔ)。風(fēng)是削薄的刀片，順著檐角溜進(jìn)來(lái)，卻在觸及爐煙時(shí)陡然軟了——原來(lái)暖意是這樣具體的事：厚毛衣裹著，熱茶焐著，呼吸在玻璃上開(kāi)出瞬謝的花。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 我忽然覺(jué)得，冷到極處，竟是這樣清凈。世間那些喧嚷的、糾纏的、非要爭(zhēng)個(gè)分明的，都被這場(chǎng)雪輕輕按下了暫停鍵。遠(yuǎn)處工地的轟鳴變成隔世的余響，只剩下雪籽撲簌簌落在冬青葉上，那種細(xì)碎而固執(zhí)的聲音，仿佛是時(shí)間本身在計(jì)數(shù)。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 目光落在那棵老槐樹(shù)上。夏天時(shí)，它的葉子是潑天的綠浪，鳥(niǎo)雀在浪里筑巢、吵架、戀愛(ài)，熱鬧得像個(gè)小戲臺(tái)。而今它瘦成了一幅水墨，枝椏的每一筆都凝著鉛灰的釉光。最奇的是朝北那根橫枝，不知何時(shí)裂了道縫，雪便往那傷口里囤積，囤成一條肥白的絨枕——樹(shù)也懂得用最痛的地方，承托最美的雪么？</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 茶涼了又續(xù)。水汽裊裊地升騰，在光線里織出淡金的紗。忽然惦起那句古老的“冬至一陽(yáng)生”。古人真是通透，在最寒最暗的時(shí)辰，偏說(shuō)出最暖最亮的話。不是安慰，是洞察——泥土三尺之下，草根正夢(mèng)見(jiàn)返青；老槐的脈管里，漿液雖緩卻從未停流；就連這滿院的雪，看似封存一切，實(shí)則每片雪花都在為春天的溪流，儲(chǔ)蓄一個(gè)音符。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 想到此處，心里那點(diǎn)關(guān)于“人生短”的悵然，忽然松動(dòng)了。短又如何？短才容得下這樣的專注：專注地看一場(chǎng)雪如何把雜亂的世界簡(jiǎn)化為黑白，專注地等一壺水從沸騰走向溫存，專注地聽(tīng)自己的呼吸從急促歸于平緩。那些我們總以為來(lái)不及的、趕不上的、被拋下的，或許本就是該被雪藏的部分。藏不是消失，是讓它們?cè)诩澎o里重新結(jié)晶，待春風(fēng)來(lái)讀。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 鄰家的孩子跑出來(lái)了，紅羽絨服像一團(tuán)火在雪地上滾。他們尖叫著堆雪人，給雪人戴上歪斜的毛線帽，插兩根樹(shù)枝當(dāng)手臂。一個(gè)孩子忽然把冰涼的小手塞進(jìn)母親的大衣口袋，母親嗔怪著，卻把那小手握得更緊。這一幕讓我眼眶微熱——原來(lái)溫暖的傳遞從來(lái)不需要宏大的理由，一個(gè)口袋就夠了，一握就夠了。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 天色向晚，雪漸漸歇了。西天竟撕開(kāi)一道縫隙，橘紅的光漏出來(lái)，給雪地鍍上蜜色的邊。該做晚飯了。廚房的燈光是杏黃的，照著咕嘟咕嘟的湯鍋。蘿卜在湯里變得透明，豆腐浮沉如小舟，幾粒枸杞是航標(biāo)燈。生活終究是由這些具體的事物構(gòu)成的：一窗雪，一樹(shù)影，一鍋湯，一個(gè)等待的黃昏。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 窗上的霧更濃了。我伸出手指，在上面畫(huà)了一個(gè)笨拙的太陽(yáng)，下面畫(huà)了棵開(kāi)花的樹(shù)。水滴順著“樹(shù)干”流下來(lái)，像樹(shù)在流淚，又像在生長(zhǎng)。畫(huà)完自己先笑了——四十歲的人，還做這樣孩子氣的事。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 可誰(shuí)規(guī)定長(zhǎng)大就必須失去畫(huà)畫(huà)的指尖呢？誰(shuí)規(guī)定冬天就必須肅穆呢？我偏要在最冷的時(shí)節(jié)，預(yù)支春天的想象；在最短的白晝，醞釀最長(zhǎng)的夢(mèng)。待春風(fēng)真的來(lái)時(shí)，這滿院的春色，恐怕早就在我心里暖過(guò)一遍又一遍了。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 夜完全落下時(shí)，雪又開(kāi)始星星點(diǎn)點(diǎn)地飄。這一回，我看清了它們的姿態(tài)——不是墜落，是游弋。是無(wú)數(shù)小小的光，在尋找屬于自己的那片黑暗，然后溫柔地、溫柔地把它照亮。</b></p>