<p class="ql-block"> 二月末的雨，下得不急不躁，像一匹素絹緩緩鋪展在天地之間。我推開窗，風(fēng)里裹著濕漉漉的涼意，還有一絲泥土松動、草芽頂殼的微腥——春，真正在雨里醒過來了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 巷口那對老人，一柄藍傘斜斜撐開，傘沿滴著水，像一串沒寫完的省略號；另一人手里拎著兩只舊水桶，黃的那只邊沿磕掉了一小塊漆，白的那只桶底還沾著幾星泥點。他們走得慢，卻并不遲疑，鞋底輕踏在積水的青磚上，倒影晃著屋檐、電線、半開的窗，還有天上灰白里透青的云。那不是趕路，是把雨聲走成節(jié)拍，把濕滑的路走成日常的韻腳。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 雨絲細(xì)得幾乎不見，卻把整座城洗得發(fā)亮。晾衣繩上滴水，瓦楞間淌水，連墻根那叢去年枯了的迎春，也悄悄洇出一點青灰的軟意。孩子們還沒開學(xué)，作業(yè)本攤在窗臺邊，紙頁微潮，字跡卻愈發(fā)清晰；田埂上有人彎腰試墑，指尖一捻，土粒松軟微潤——旱了太久，這場雨來得恰如其分，不喧嘩，不潦草，只默默滲進根須、縫進年輪、落進人心里那點微小的盼頭。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 我忽然想起柳中庸那句“隔簾春雨細(xì)，高枕曉鶯長”，原來春雨的好，不在滂沱，而在它肯俯身：俯身吻苔痕，俯身潤柳眼，俯身陪老人拎桶走過半條巷，俯身聽孩子踩水洼時迸出的脆響。它不催促誰，卻讓一切悄然轉(zhuǎn)場——草色遙看近卻無，不是沒有，是正要破土；柳眼初黃，不是將老，是剛啟程。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 雨還在下。我收了傘，站在檐下，看水珠從瓦尖聚成一顆，墜下，碎在青石上，又匯成細(xì)流，繞過門檻，流向更遠(yuǎn)的地方。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 這春雨啊，它從不寫宣言，只用一整個濕潤的清晨，輕輕說：</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">——新芽，可以冒了；</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">——舊夢，可以醒了；</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">——日子，可以重新開頭了。</p>