<p class="ql-block"> 泛黃的相冊(cè)里，藏著兩幀時(shí)光的標(biāo)本。一張是1974年的春天，高中畢業(yè)時(shí)十六個(gè)少女的合影，她們有扎麻花辮的、有留短發(fā)的，靦腆地抿著嘴微笑，那時(shí)的笑，是從心底溢出來(lái)的清泉。另一張是2018年的秋天，還是同班女同學(xué)聚會(huì)時(shí)的合影照，四十四年彈指一揮間，當(dāng)年的青春少女如今已是鬢染白霜的長(zhǎng)者，更為遺憾的是有六位同學(xué)沒(méi)有出現(xiàn)在鏡框里，有人永遠(yuǎn)離去，到了地球上找不到的地方；有人遠(yuǎn)嫁他鄉(xiāng)成了別人家戶口本上的“祖母”；有人遠(yuǎn)涉重洋成了孩子家的“保姆”，有人遠(yuǎn)離故土在孩子家“打工”......</p><p class="ql-block"> 窗外的法國(guó)梧桐正在落葉，一片，又一片，像時(shí)光不經(jīng)意的嘆息。我忽然明白，這張缺了六個(gè)人的照片，恰恰是最完整的青春紀(jì)念——它不只記錄相聚，也銘刻別離；不只呈現(xiàn)容顏，更沉淀生命。那些空著的座位，不是缺席，而是另一種形式的存在。</p><p class="ql-block"> 歲月這把刻刀，在每個(gè)人身上都留下了痕跡。當(dāng)年的純樸稚嫩，換成了如今的從容淡定。可當(dāng)她們重新聚在一起，說(shuō)起從前，眼神里還會(huì)閃出少女的光——原來(lái)，時(shí)光只是改變了容顏，卻從未真正帶走那個(gè)十六歲的春天。</p><p class="ql-block"> 我把兩張照片輕輕合上，像冊(cè)就是一本寫(xiě)了四十四年的書(shū)。封面上應(yīng)該有這樣一句話：“我們用了半生，終于讀懂了青春。”</p>