<p class="ql-block"> 我蹲在展柜前，久久沒挪開眼。</p><p class="ql-block"> 那老匠人俯著身，竹簽懸在耳畔一寸，像懸著一縷未落定的風(fēng)；老人微仰著頭，眼皮垂著，嘴角松松地彎著，仿佛正浮在半夢半醒的暖流里。泥是啞的，可這兩人卻分明在說話— —不是用嘴，是用肩頸的弧度、耳廓的薄、竹簽的微顫，還有那幾根從鬢角滑落的、細得幾乎要斷在空氣里的白發(fā)。</p><p class="ql-block"> 泥塑大師李長青先生捏的不是泥，是時間打了個盹兒的剎那。</p><p class="ql-block"> 掏耳朵這事兒，本就帶著點私密的溫柔：不聲張，不張揚，只在方寸之間，把人從塵囂里輕輕托住。竹簽探得再深，也不越界；手抬得再低，也不失敬。那是一種老手藝人才懂的分寸感— —像茶要七分燙，話要三分留，日子要八分暖。</p><p class="ql-block"> 我忽然想起小時候，巷口剃頭匠老周的藤椅旁也總圍一圈人。有人掏耳朵，有人刮臉，有人就光坐著，看日頭一寸寸爬過青磚墻。沒人急，也沒人催。竹簽在耳道里輕輕一旋，老人喉頭一滾，哼出半聲滿足的“嗯.”，那聲音落進市井的底色里，比蟬鳴還踏實。</p><p class="ql-block"> 泥塑不說話，卻把這聲“嗯”捏進了陶士的肌理里。</p><p class="ql-block"> 耳廓的薄，是光在泥上走過的痕跡；耳道的幽，是留白處藏著的呼吸；竹簽的韌，是手指在泥中反復(fù)推捻的耐心；發(fā)絲的細，是刻刀尖上懸著的半分力道。所有“毫厘”，都不是技術(shù)炫技，而是心沉下去之后，自然浮上來的準(zhǔn)頭。</p><p class="ql-block"> 藝術(shù)最深的根，真就扎在這兒— —不在高臺，不在展廳中央，而在巷子拐角、藤椅扶手、一縷煙、半杯茶、一根竹簽探進耳朵時，那人忽然松開的眉頭里。</p><p class="ql-block"> 它不宏大，卻恒久；不喧嘩，卻滾燙。</p><p class="ql-block"> 你若湊近了看這指尖上的藝術(shù)，能聽見人間煙火，在泥里輕輕呼吸。</p><p class="ql-block"> — —請欣賞四川泥雕《掏耳朵》。</p>