<p class="ql-block">郭城的輪廓，在天際線外漸漸隱去，像一卷被歲月摩挲的舊書，封皮上還沾著晨露與暮色。而山是書中未干的墨跡，一筆一劃，將天地劈成兩半一一，一半是人間煙火，一半是云深不知處。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">山是沉默的巨人，卻總在風起時顯露姿態(tài)。它以松為骨，以霧為裳，以溪為血脈，將億萬年的心事藏進褶皺的巖層。春來時，它抖落一身積雪，化作漫山野樓的粉淚；秋至時，它又披上金甲，任楓葉如火，燒穿半邊天空?？伤冀K不語，只將千般姿態(tài)，化作云海里翻涌的謎題。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我曾以為，山是亙古不變的守望者。直到某日黃昏，見它銜住墜落的夕陽，將晚霞揉碎成漫天星子，才驚覺原來它也會醉。醉在松濤的私語里，醉在流螢的燈籠中，醉成一幅水墨未干的畫卷，懸在人間與仙境的夾縫間。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">而它的“態(tài)”，是風掠過石縫時的嘆息，是雨打芭蕉的碎玉聲，是月光在潭底寫下的詩行。它不爭，卻讓所有跋涉者甘愿府身，在它的褶皺里尋找自己的倒影一一或渺小如塵，或遼闊如海。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">郭城之外，山以永恒的姿態(tài)，與光陰對弈。而我們，不過是它掌心一粒未落的棋子。</p>