<p class="ql-block">窗臺(tái)上的梧桐葉是昨夜悄然而至的。它沒有敲門，就那樣蜷縮在晨露中，葉脈如淡墨勾勒的細(xì)線，還沾著秋夜最后的一絲涼意。我不禁想起春日里它的模樣——那時(shí)還只是卷邊的嫩芽，怯生生地從枝椏間探出頭，風(fēng)一吹便輕輕晃動(dòng)，仿佛怕摔的孩童。如今再看，葉緣已染上淡淡的赭黃，葉柄枯成了淺褐色，卻多了一份沉靜的底氣，仿佛歲月早已寫進(jìn)它的紋理。</p>
<p class="ql-block">其實(shí)，葉從不是突然落下的。你若細(xì)聽，整個(gè)秋天都在回響著“告別”的聲音。最先變色的是最下層的葉，悄悄將翠綠釀成淺黃，陽光透過時(shí)，竟比盛夏的濃蔭多了一分溫柔。接著是風(fēng)來勸，一片，兩片，先是試探地晃動(dòng)，后來便索性松開枝椏，打著旋兒緩緩飄落。它們不慌不忙，不像花瓣那般倉促凋零，帶著“來不及”的惋惜。葉的落，是慢的，是將整個(gè)春天的抽芽、夏天的遮陽，都揉進(jìn)這一季的告別里——每一片葉落地的聲響，都是寫給時(shí)光的回信。</p>
<p class="ql-block">我曾在黃昏時(shí)追逐過一片銀杏葉。它從樹梢飄下，被風(fēng)托著，時(shí)而往東，時(shí)而往西，像不愿歸家的孩子。我跟著它走了半條街，直到它輕輕落在積著薄霜的石板路上。那一刻，我才看清它的金黃如此透亮，仿佛將整個(gè)秋天的陽光都裹在了里面。忽然明白，葉的落，并非“結(jié)束”，而是把自己歸還大地的方式。它們落在樹根旁，慢慢化作泥土，不是消失，而是變成了下一季的養(yǎng)分——就像去年落在土里的葉，此刻正托著新抽的枝芽，在無人看見的地方，完成一場沉默的接力。</p>
<p class="ql-block">今早再看窗臺(tái)的梧桐葉，晨露已干，它舒展了些，倒像是在窗臺(tái)上安了家。我沒有將它掃走，只是輕輕挪到花盆邊?；蛟S到了明年春天，當(dāng)新葉從枝椏間探出頭時(shí)，這片落葉會(huì)在土里微笑著，告訴它：“別急，慢慢來。你要走的路，我都替你走過；你要經(jīng)歷的四季，我早已替你藏在了時(shí)光里?！?lt;/p>
<p class="ql-block">原來，葉落成一季，落的不是凋零，而是時(shí)光寫給歲月的信。每一片葉，都是一個(gè)句點(diǎn)，卻也是下一段故事的開頭。</p>