<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 晨光漫過插旗蓮湖村的田埂時(shí)，總能想起東湖里搖搖晃晃的木船。那時(shí)我總光著腳踩在船板上，露水沾濕褲腳，伸手就能夠到蓬蓬勃勃的荷葉。指尖掐斷蓮莖的瞬間，有清冽的湖水順著指縫滴落，剛剝殼的蓮子帶著湖水的涼，入口是微苦，嚼到尾尖卻漫開清甜。魚群在船底倏忽游過，尾鰭掃過水面，攪碎一湖晨光，連波紋都閃著細(xì)碎的金，落在我沾滿泥點(diǎn)的衣襟上。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 后來背著行囊進(jìn)城，鋼筋水泥的縫隙里，再難尋到那樣鮮活的綠。課堂上的公式、辦公室的報(bào)表，把日子填得滿滿當(dāng)當(dāng)，連風(fēng)都帶著匆忙的味道。偶爾在超市看到真空包裝的蓮子，透明袋里的顆粒規(guī)整干凈，卻少了東湖里的水汽與靈氣，更嚼不出那抹裹著陽光與湖水的回甘。我曾以為，人生的意義該是在城市的霓虹里站穩(wěn)腳跟，是升職加薪時(shí)的片刻歡喜，是把日子過成旁人眼中“體面”的模樣——像追逐一束遙遠(yuǎn)的光，總覺得跑快些、再快些，就能觸到更圓滿的答案。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 直到退休那年，再回蓮湖村。東湖還是老樣子，荷葉依舊連天，風(fēng)掠過湖面時(shí)，仍帶著熟悉的荷香。搖船的人換成了鄰家的后生，他黝黑的手掌遞來剛摘的蓮蓬，笑著說“叔，嘗嘗，和你小時(shí)候一個(gè)味”。我坐在湖邊的老柳樹下，看夕陽把湖面染成橘紅，晚霞漫過遠(yuǎn)處的稻田，連炊煙都飄得格外從容。忽然想起兒時(shí)摘蓮的傍晚，父親總坐在湖岸的石階上，手里擇著新鮮的菱角，聲音裹在晚風(fēng)里格外溫和：“慢些摘，蓮蓬夠多，日子也夠長”——原來那時(shí)不懂的從容，早藏在了東湖的波光里，藏在蓮湖村的炊煙里，等著我走了半生彎路，才回頭望見。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 風(fēng)又吹過荷葉，沙沙作響，像兒時(shí)聽過的童謠。我忽然懂得，人生從不是一場向遠(yuǎn)方的狂奔，而是一場帶著初心的回歸。我們總在年輕時(shí)追逐“意義”的模樣，以為它藏在功成名就的終點(diǎn)，卻不知它早刻在童年摘蓮的指縫間，落在故鄉(xiāng)湖水的波光里。那些光著腳踩過的船板、嚼過的蓮子、追過的晚風(fēng)，不是被歲月塵封的過去，而是人生最本真的底色——它告訴我們，所謂“意義”，從不是抵達(dá)某個(gè)遙遠(yuǎn)的目標(biāo)，而是無論走多遠(yuǎn)，都能找回心底那份對生活的鮮活熱愛，都能在回望時(shí)，看見故鄉(xiāng)的光，仍亮在來時(shí)的路上。</p>