<p class="ql-block">清晨五點(diǎn)，天光尚在惺忪，我已坐在書桌前。窗外的風(fēng)帶著初秋的涼意，輕輕翻動攤開的筆記本，像在催促我寫下些什么。這樣的時刻，世界還很安靜，只有遠(yuǎn)處早班公交車碾過路面的聲音，和樓下一兩只早起鳥兒的啁啾。我喜歡這種獨(dú)處的時光，仿佛整個城市還未醒來，而我已悄悄走在了它前面。</p>
<p class="ql-block">煮一壺茶，水汽氤氳中，昨夜讀到的詩句又浮上心頭：“山高月小，水落石出?！辈粏问蔷埃袷且环N心境——當(dāng)喧囂退去，人才看得清自己腳下的路。我常想，寫作大概也如這清晨的獨(dú)坐，需要一點(diǎn)孤勇，也需要一份沉靜。</p>
<p class="ql-block">上午九點(diǎn)，陽光終于爬上了窗臺。我換上輕便的布鞋，出門去城郊的舊書市。那條巷子窄而幽深，兩旁是低矮的老屋，門楣上掛著褪色的布簾，攤主們慢悠悠地翻著泛黃的書頁，像在打理一段段被遺忘的時光。我在一個角落停了下來，一本民國版的《陶淵明集》靜靜躺在竹筐里，封面斑駁，卻透著溫潤的舊氣。攤主是個戴眼鏡的老先生，笑而不語，只輕輕點(diǎn)頭。我買了它，也買下了那一刻的默契。</p>
<p class="ql-block">午后歸來，泡一杯新茶，翻開那本舊書，紙頁脆而香，字跡略顯模糊，卻更添幾分古意。讀到“采菊東籬下，悠然見南山”時，竟有些恍惚——這哪里是千年前的詩句？分明是此刻的心境。我合上書，走到陽臺上，遠(yuǎn)處樓宇之間，竟真有一片野菊在風(fēng)中搖曳，金黃點(diǎn)點(diǎn)，像是城市縫隙里漏下的詩意。</p>
<p class="ql-block">傍晚時分，我去江邊散步。夕陽把江水染成橘紅，幾只白鷺低飛掠過水面，翅膀劃開漣漪。人們?nèi)齼蓛勺咧袪抗返睦先?，有拍照的年輕人，也有并肩沉默的情侶。我坐在長椅上，看天色由亮轉(zhuǎn)暗，燈光次第亮起，像星星落進(jìn)了人間。忽然明白，所謂生活，未必是驚天動地，更多是這些細(xì)碎的、可觸摸的瞬間。</p>
<p class="ql-block">夜深了，我又回到書桌前。臺燈的光圈不大，卻足夠照亮一頁紙、一行字。我提筆寫下：“一日將盡，心卻漸明?！边@或許不是什么宏大的總結(jié)，只是屬于我的、平凡而真實(shí)的記錄。</p>
<p class="ql-block">日子就這樣緩緩流淌，像江水，像茶煙，像舊書頁間漏下的光。我不追熱鬧，也不懼孤獨(dú)，只愿在每一個清晨醒來時，還能聽見內(nèi)心的聲音，在每一個夜晚落筆時，都寫下真實(shí)的自己。</p>