<p class="ql-block"> 街上偶然碰見91歲的父親買菜回家，簡單攀談后，我要幫他提回去，他說不用。看見他提著一袋秋光慢慢走遠(yuǎn)時，忽然感到自己被什么擊中了——不是風(fēng)，是比風(fēng)更無形的東西。父親灰發(fā)間的積雪，落進(jìn)了我尚未斑駁的鬢角；他遲緩的步履，先我半步丈量歲月的長廊。我才驚覺，自己已站在了他曾經(jīng)的位置，正成為另一雙手提菜籃歸去的背影。原來時光這般狡猾——它先染白父輩們的頭發(fā)，再把同樣的霜，悄悄敷在我們照鏡時才猛然睜開的眼里。</p> <p class="ql-block"> 我們總在父輩的皺紋里讀時間的故事，卻不知那故事早已換了主角。暮色漫過街角時，我數(shù)著自己的掌紋，突然懂得：老去不是某個時刻，而是當(dāng)你意識到，自己也成了別人眼中漸行漸遠(yuǎn)的秋天。</p>