<p class="ql-block">冬至的風(fēng)，是帶著刻度的。它掠過(guò)窗欞時(shí)，不再是秋末那種漫不經(jīng)心的拂動(dòng)，而是裹著碎碎的寒意，像一把細(xì)密的梳子，梳過(guò)街巷的枝椏，梳過(guò)行人緊裹的衣領(lǐng)，也梳過(guò)我案頭那盞暖黃的燈。舊歷里說(shuō)，這是“陰極之至，陽(yáng)氣始生”的日子，白晝短到了極致，往后每一日，太陽(yáng)都會(huì)多慷慨幾分光明，像一場(chǎng)無(wú)聲的奔赴，從這最冷的節(jié)點(diǎn)開(kāi)始，向著春的方向。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> </p> <p class="ql-block">母親一早就站在了廚房的案前。案板上臥著幾團(tuán)醒好的面團(tuán)，白胖溫潤(rùn)，像揣著一肚子的暖。她的手在面粉里起落，揪劑子，搟皮兒，動(dòng)作熟稔得像一場(chǎng)與歲月的對(duì)話。冬至的餃子，是北方人刻在骨血里的儀式。老人們說(shuō)，冬至吃了餃子，耳朵就不會(huì)被凍掉。小時(shí)候總信以為真，捧著熱氣騰騰的餃子，先咬開(kāi)一個(gè)小口，讓鮮美的湯汁在舌尖漫開(kāi)，再把整個(gè)餃子吞下去，仿佛這樣，就能把一冬的溫暖都吃進(jìn)肚子里。如今再看母親的手，那雙手曾為我梳辮子，為我縫衣裳，如今又在案板上，把歲月的溫情，都包進(jìn)了那彎彎的餃子里。</p> <p class="ql-block">窗外的天，暗得早。才過(guò)午后，暮色就像一張柔軟的網(wǎng)，輕輕罩住了城市。路燈次第亮起，橘黃色的光在霧氣里暈開(kāi)，像一個(gè)個(gè)溫暖的句點(diǎn)。樓下的小廣場(chǎng)上，有孩子在跑跳，他們的笑聲被風(fēng)送過(guò)來(lái)，清脆得像風(fēng)鈴。還有老人，裹著厚厚的棉襖，在路燈下慢悠悠地走，影子被拉得很長(zhǎng)很長(zhǎng)。冬至的夜，是漫長(zhǎng)的，卻又因?yàn)檫@些細(xì)碎的煙火氣，變得格外溫柔。</p> <p class="ql-block">我坐在桌前，看著窗外的夜色，手里捧著一杯熱茶。茶葉在水里舒展，像一場(chǎng)緩慢的盛開(kāi)。熱氣氤氳在眼前，模糊了窗外的燈光，也模糊了時(shí)光的痕跡。忽然想起，小時(shí)候的冬至，也是這樣的夜晚。一家人圍坐在桌前，餃子冒著熱氣，電視里放著熱鬧的節(jié)目，父親的酒杯里，晃著暖暖的燈光。那時(shí)的日子，像一碗溫?zé)岬男∶字?，平淡，卻又滿(mǎn)是暖意。如今，父親的酒杯早已放下，母親的頭發(fā)也添了銀絲，可冬至的餃子，依舊是那個(gè)味道，歲月的流轉(zhuǎn)里，有些東西，永遠(yuǎn)不會(huì)變。</p> <p class="ql-block">冬至，是歲月的一個(gè)驛站。它提醒我們，寒冷的極致里，藏著溫暖的開(kāi)始。就像那餃子，外皮是涼的，內(nèi)里卻裹著滾燙的餡；就像那白晝，短到了極致，之后便是一日長(zhǎng)過(guò)一日的光明。人生也是如此，總有寒涼的時(shí)刻，總有難捱的長(zhǎng)夜，可只要我們心懷暖意，就總能等到柳暗花明的那一天。</p> <p class="ql-block">夜深了，窗外的風(fēng)還在吹，卻仿佛少了幾分寒意。案頭的燈依舊亮著，茶杯里的茶，還留著余溫。我知道，當(dāng)明天的太陽(yáng)升起時(shí)，白晝會(huì)比今天長(zhǎng)一些，光明會(huì)比今天多一些。而我們，也會(huì)在這一日日的光明里，向著溫暖，繼續(xù)前行。</p>