<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="color:rgb(176, 79, 187); font-size:22px;"> 遙遠的陽光里，它靜靜地佇立在老屋后的土坡上，站在齊腰深的荒草里，像一個被時光遺忘的、穿著薄薄黃衣的瘦瘦的鄉(xiāng)下鄉(xiāng)鄰——洋姜花。</span></p><p class="ql-block"><span style="color:rgb(176, 79, 187); font-size:22px;"> 我的聲音很輕，穿過半個世紀的夢境，仿佛怕驚擾了一場做了半生的夢；寧靜的夢境，讓我不愿醒來，遭遇現(xiàn)實的窘迫——惡劣的虛幻，遠不如那已經遙遠的夢境，和那份無比珍貴的安寧！</span></p><p class="ql-block"><span style="color:rgb(176, 79, 187); font-size:22px;"> 洋姜花，像極了縮微版的向日葵。只是比那喜歡追逐日光的向日葵要瘦小單薄得多，也安靜得多。單薄的一莖，孤零零地擎著一朵花盤，沒有鋪張的陣容，只是孤獨地開著?；ò晔悄欠N怯生生的明黃，不炫目，倒像秋陽濾過的一層薄云后，殘余在手心里的一點微溫?；ㄐ氖巧詈稚模苊艿財D著，仿佛藏了無數細小的、未完的秘密。風來的時候，它微微地頷首，不似其它的花那般招搖地舞，只是那么一點、一點地，將若有若無的、近乎草本的清氣，送到你的鼻尖來。那香氣，你得平息靜氣，帶著三分誠意去尋找，才仿佛能捉住一絲半縷——那是土地深處傳來的最質樸的呼吸。</span></p><p class="ql-block"><span style="color:rgb(176, 79, 187); font-size:22px;"> 我的童年，是和它的根莖糾纏在一起的。那時不曉得“菊芋”這樣文縐縐的名字，只知道它叫“洋姜”。</span></p><p class="ql-block"><span style="color:rgb(176, 79, 187); font-size:22px;"> 深秋，母親便會扛一把小小的鋤頭，領我到一處平緩的土坡上去。她那雙布滿深紋與泥垢的手，撥開枯黃的莖葉，往那濕黑的泥土里一探，再一挖，便是一串沉甸甸的驚喜了。那塊根的模樣不大好看，褐皮，疙疙瘩瘩，像些蜷縮著的、沉默的小獸的足?？赡赣H的眼睛里閃著亮光，仿佛挖出的不是根莖，而是一粒粒散亂的稻米。洗凈，切片，用粗瓷壇子漬起來，過上十天半月，便是吃粥的絕佳小菜。咬在嘴里，脆生生的，酸里透著一點犀利的辣，最后又回上來一絲奇異的甜。那味道，能將一個昏昏欲睡的清晨，一下子激得清醒而踏實，進而充滿希望——在那食不果腹的日子里，即便是再普通的食物，如洋姜，也必然讓我留下難以忘懷的感念。</span></p><p class="ql-block"><span style="color:rgb(176, 79, 187); font-size:22px;"> 那時吃下去的，何止是滋味。母親顫巍巍遞過來的那一碟咸菜里，藏著這花兒全部的慈悲——平平淡淡里，拯救了無數饑餓的胃。洋姜，把自己拘束的、向著天空的部分，開成無人問津的寂寞的風景；卻將最飽滿的、最滋潤的汁液，連同整個生命的重量，深深地埋進泥土，醞釀成一種類似人體內某種溫柔。</span></p><p class="ql-block"><span style="color:rgb(176, 79, 187); font-size:22px;"> 洋姜，能將人體內過多的的糖分馴服，也能將匱乏的甘甜喚起，它于臟腑的廟堂之中，為那些勤懇的菌民調理出一個清平的天下。它用最粗糙的纖維，去疏通淤塞的江河；又以看不見的綠意，去浣凈血液里的塵垢；它甚至將陽光的金絲，小心地折成維生素的模樣，去撫慰干澀的眼與粗糙的皮膚。這些道理，母親是一句也說不出來的；母親沒有讀過書，嫁給平淡的父親后，她跟著父親識了極少的幾個字。但是，母親以自己的生活經驗樸素地說：“這東西，實在。”</span></p><p class="ql-block"><span style="color:rgb(176, 79, 187); font-size:22px;"> 實在。是的，對于洋姜，再沒有比這更妥帖的描述了！它不占良田，不爭肥水，就在這最瘠薄的邊角地里，在沙粒與荒草的夾縫里，默默地生，默默地長。春風也罷，秋霜也好，它都接著。開了花，它也不為博人們的廉價贊嘆；結了實，便安心地沉入黑暗的土中，等待一雙需要它的手。它的生命哲學，簡單得近乎固執(zhí)：向上開花，向下埋塊莖；將浮華交給日光，將心血沉入土地。</span></p><p class="ql-block"><span style="color:rgb(176, 79, 187); font-size:22px;"> 我蹲下身，泥土的潮氣隔著褲管漫上來。眼前這星星點點的黃花，在暮色里愈發(fā)顯得朦朧，像一粒粒即將熄滅的、卻又固執(zhí)地暖著的燈火。它們照亮過誰呢？也許只照亮過母親挺直的背影，照亮過一個窮孩子關于滋味的貧瘠記憶。但它確確實實地亮著，發(fā)出一種不自知的微微光輝。</span></p><p class="ql-block"><span style="color:rgb(176, 79, 187); font-size:22px;"> 這世上的愛，大約分兩種。一種如玫瑰，暄暄地開著，香氣襲人，是要捧在手心，嵌進詩里，宣告給全世界的。另一種，便如這洋姜花了。它從未想過要占據你案頭最精致的瓷瓶，只是遠遠地，在你人生或許并不經意的某個轉角，為你預備好一塊小小的、踏實的土壤。你需要時，它便默默捧出所有；你遺忘時，它也無甚言語，依舊在風里，微微地搖拽。</span></p><p class="ql-block"><span style="color:rgb(176, 79, 187); font-size:22px;"> 天色終究是暗下來了。那一片暖暖的黃，漸漸地融進了青灰的暮靄里，只剩下一個模糊的、溫柔的輪廓。我沒有去挖它的根莖，那已是屬于另一個年紀的、另一種親昵的索取了。</span></p><p class="ql-block"><span style="color:rgb(176, 79, 187); font-size:22px;"> 此刻，我只是一個遲歸的看客。</span></p><p class="ql-block"><span style="color:rgb(176, 79, 187); font-size:22px;"> 起身離開時，我沒有回頭。但我知道，它一定還在那兒。帶著它全部的“實在”，守著它沉默的秘密，在越來越濃的夜色里，預備著，為下一個需要甜味或需要清醒的人，獻出自己全部沉甸甸的、來自黑暗泥土深處的溫馨饋贈。</span></p>