<p class="ql-block">杭州灣新區(qū)北京精雕附近的蘆葦花很美</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">冬日的風(fēng)掠過(guò)杭州灣新區(qū)，吹皺了一片靜謐的蘆葦蕩。陽(yáng)光斜灑在柔軟的蘆穗上，泛起一層淡淡的金光，像是大地披上了薄紗。遠(yuǎn)處的建筑輪廓隱約可見(jiàn)，而近處的蘆葦卻在風(fēng)中輕輕搖曳，仿佛在低語(yǔ)著季節(jié)的更迭。我站在這里，看它們隨風(fēng)起伏，像是一場(chǎng)無(wú)聲的告別儀式——為舊歲，也為那些悄然流逝的日子。</p> <p class="ql-block">12月27日下午</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">那天的天很藍(lán)，藍(lán)得讓人想一直抬頭望著。月亮早早地懸在天邊，還帶著幾分清冷的白，與陽(yáng)光共存于同一片天空。蘆葦在微風(fēng)中輕輕擺動(dòng)，穗子像雪一樣輕盈，仿佛隨時(shí)會(huì)飄走。那一刻，時(shí)間好像慢了下來(lái)，世界只剩下風(fēng)聲、光影，和那一片無(wú)邊的溫柔?？缒甑哪_步近了，而自然早已用它的方式，寫下了一封靜謐的信。</p> <p class="ql-block">夕陽(yáng)開(kāi)始西沉，天空漸漸染上了橙金色的光暈。蘆葦?shù)捻敹吮诲兩弦粚优?，像是點(diǎn)燃了冬日里最柔和的火焰。風(fēng)依舊在吹，但陽(yáng)光已不再刺眼，而是溫柔地?fù)崦恳黄萑~。這光，這風(fēng)，這無(wú)言的曠野，都在提醒我：又一年即將落幕，而大地仍在安靜地呼吸。</p> <p class="ql-block">12月27日日落</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">工業(yè)區(qū)的輪廓在夕陽(yáng)下變得柔和起來(lái)。煙囪吐出的白煙緩緩升騰，在橙紅的天幕中劃出幾道淡淡的痕跡。電線橫貫天際，像是五線譜，而落日便是那最動(dòng)人的音符。遠(yuǎn)處的水面映著余暉，波光粼粼，仿佛整片大地都在輕輕哼唱。蘆葦依舊站在岸邊，靜默如初，見(jiàn)證著城市與自然在黃昏中達(dá)成的短暫和解。</p> <p class="ql-block">太陽(yáng)已沉到地平線以下，天空卻仍未暗下。橙紅與深紅交織，像是一幅未完成的油畫。遠(yuǎn)處的建筑群在暮色中模糊了棱角，只剩下剪影般的輪廓。電線依舊橫穿視野，像是連接現(xiàn)實(shí)與夢(mèng)境的線索。這一刻，沒(méi)有喧囂，沒(méi)有匆忙，只有光與影的緩慢告別。我忽然明白，跨年并不只是鐘聲響起的那一刻，而是從這樣的黃昏開(kāi)始——當(dāng)世界安靜下來(lái)，我們才真正聽(tīng)見(jiàn)自己的心跳。</p> <p class="ql-block">12月28日上午想去杭州灣的十一塘（海邊灘涂），坐在116路公交車，看到有萬(wàn)嵩寺站，于是下車順道去參觀游覽。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">清晨的陽(yáng)光灑在車窗上，我原本只是想去十一塘看海，卻在半途被一座寺廟的名字挽留。萬(wàn)嵩寺，聽(tīng)起來(lái)像是一段被遺忘的舊夢(mèng)。我下了車，順著小路走去，沒(méi)想到這一走，竟走進(jìn)了另一個(gè)時(shí)空。</p> <p class="ql-block">寺廟的大門古樸而莊重，“萬(wàn)嵩禪寺”四個(gè)金字在陽(yáng)光下熠熠生輝。木結(jié)構(gòu)的屋檐微微翹起，像是要飛向天空。門前的花盆里，幾株植物在寒風(fēng)中依然挺立。我沒(méi)有進(jìn)去燒香，只是站在門口，聽(tīng)風(fēng)穿過(guò)屋檐下的鈴鐺，發(fā)出細(xì)微的聲響。那一刻，仿佛時(shí)間也停住了腳步。</p> <p class="ql-block">又打聽(tīng)怎么去十一塘路，告之寺廟前的高樓前有條大道可去，轉(zhuǎn)了好長(zhǎng)路，問(wèn)了正在騎行的一家三口，告訴我到碧桂園那里的路穿過(guò)去。</p><p class="ql-block">年輕的媽媽還特意指了方向，隨即他們便繼續(xù)向前，身影漸漸融入陽(yáng)光之中。我沿著他們說(shuō)的路走，高樓在遠(yuǎn)處聳立，湖面如鏡，倒映著天空與樓宇。那一刻，我忽然覺(jué)得，跨年不只是看日出日落，更是這些不經(jīng)意的相遇與指引，讓旅程有了溫度。</p> <p class="ql-block">28日的落日</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">第二天的日落來(lái)得更靜。天空由橙轉(zhuǎn)紫，湖面像一塊巨大的玻璃，完整地映出整個(gè)黃昏。蘆葦依舊在風(fēng)中搖曳，但顏色更深了，像是吸飽了夕陽(yáng)的余溫。我坐在湖邊的石頭上，看著太陽(yáng)一點(diǎn)點(diǎn)沉下去，心里沒(méi)有遺憾，只有一種淡淡的滿足——這一年，終究是被好好地送走了。</p> <p class="ql-block">12月30日萬(wàn)嵩禪寺拍攝的早晨的太陽(yáng)。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">清晨再訪萬(wàn)嵩寺，太陽(yáng)正從東邊緩緩升起。光線穿過(guò)飛檐的縫隙，灑在石階上，像是為古寺鋪了一條金路。香爐前沒(méi)有香客，只有幾縷輕煙裊裊上升，與晨光交融。我站在庭院里，感受著淡淡的陽(yáng)光一點(diǎn)點(diǎn)爬上臉頰，點(diǎn)點(diǎn)暖意從皮膚滲入心底。新的一年，原來(lái)是從這樣安靜的清晨開(kāi)始的。</p> <p class="ql-block">路上拍攝海棠果</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">歸途中，路邊一樹(shù)海棠果吸引了我的目光。紅彤彤的小果子掛在枯枝上，在冬日的陽(yáng)光下格外醒目。它們不似春花般張揚(yáng)，卻以最堅(jiān)韌的姿態(tài)，守候著季節(jié)的輪回。我拍下這張照片，不是為了美，而是為了記?。杭词乖谧罾涞臅r(shí)節(jié)，生命也從未真正沉睡。</p> <p class="ql-block">1月3日的落日</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">新年的第三個(gè)黃昏，我又一次站在了湖邊。落日依舊壯麗，天空依舊被染成橙紅，但心境已不同。少了些感傷，多了些期待。湖面依舊平靜，倒映著高樓與晚霞，仿佛城市也在默默許愿。這一年，才剛剛開(kāi)始。</p> <p class="ql-block">1月3日陰歷11月十五的月亮</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">夜幕降臨后，月亮升起來(lái)了。圓而清亮，懸在高樓之間，像是天空派來(lái)巡視人間的眼睛。它不聲不響，卻讓整個(gè)夜晚有了光。我抬頭望著它，想起古人也曾在此時(shí)仰望同一輪明月。千年流轉(zhuǎn)，變的是歲月，不變的是這份靜謐的守望。</p> <p class="ql-block">1月4日的日出</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">清晨六點(diǎn)五十分，我站在海創(chuàng)匯四樓平臺(tái)，等待新年的第一縷陽(yáng)光。天邊先是泛起魚(yú)肚白，接著是淡淡的粉，最后，一道金光刺破云層，太陽(yáng)緩緩躍出。晨風(fēng)微涼，但陽(yáng)光一照，全身便暖了起來(lái)。遠(yuǎn)處的蘆葦在晨光中輕輕搖曳，像是在向新年致意。我閉上眼，聽(tīng)見(jiàn)潮水輕拍岸邊，聽(tīng)見(jiàn)風(fēng)穿過(guò)草叢，聽(tīng)見(jiàn)自己內(nèi)心的低語(yǔ)：歡迎你，新的一年。</p>