<p class="ql-block">臘月的柞水，寒風(fēng)像生了性子的野小子，記憶里，殺年豬是冬日里最隆重的儀式，比過年的鞭炮更讓人惦記——那是刻在骨子里的年味，混著煙火氣、肉香和笑聲，能順著溝峁飄出十里地去。</p> <p class="ql-block">如今在城里，山珍海味吃了不少，卻總也找不到那鍋殺豬菜的味道。沒有了土灶柴火的煙火氣，沒有了鄰里圍坐的熱鬧，更沒有母親站在灶臺(tái)邊，用圍裙擦著手喊我“趁熱吃”的溫柔。</p> <p class="ql-block">每逢臘月，寒風(fēng)一起，我總會(huì)想起老家的院子：想起大爺揮刀的身影，父親切肉的專注，母親忙碌的灶臺(tái)，還有那鍋熱氣騰騰的殺豬菜——那不是一道菜，是刻在血脈里的年味，是無論走多遠(yuǎn)，都牽著心的鄉(xiāng)情。</p> <p class="ql-block">原來，最暖的年味，從來不在珍饈美味里，而在那口帶著煙火氣的家常菜里，在親人的笑容里，在鄰里的吆喝聲里。就像老家的黃土坡，沉默卻厚重，永遠(yuǎn)托著游子的心，讓我們知道：無論飛多高，根，永遠(yuǎn)在那個(gè)飄著肉香的臘月院落里。</p>