<p class="ql-block">儋陽(yáng)樓就立在那大城西南六公里外的馬鞍嶺上，海拔308米，不高，卻足夠把整座儋州城輕輕托在掌心。我仰頭望去，九層飛檐次第伸向天空，黑瓦白墻，在山色里靜得像一句未落筆的宋詞——不高調(diào)，卻自有分量。</p> <p class="ql-block">拾級(jí)而上，風(fēng)從林間穿過(guò)，帶著草木清氣。樓身漸近，才看清那翹角如翼，斗拱層疊，檐下木紋溫潤(rùn)，仿佛還留著百年前匠人掌心的余溫。沒(méi)有金碧輝煌，只有一份沉靜的莊重，像一位穿素衣的老者，不言不語(yǔ)，卻把山河看了個(gè)透。</p> <p class="ql-block">登至頂層觀景臺(tái)，風(fēng)忽然敞亮起來(lái)。遠(yuǎn)處山巒如黛，近處林海翻涌，那片青翠一直鋪到那大城邊緣，樓宇如棋子散落其間。我裹緊粉色外套，圍巾被風(fēng)輕輕掀起一角，陽(yáng)光正暖，照得整座樓檐都泛著柔光——原來(lái)登高不必只為望遠(yuǎn)，更是為了把此刻的自在，妥帖收進(jìn)心里。</p> <p class="ql-block">在二層回廊歇腳，遇見(jiàn)兩位游客正倚著朱紅立柱合影。她們笑著調(diào)整角度，身后是湛藍(lán)天空與舒展的飛檐，一幀一幀，像把古意與當(dāng)下悄悄縫在了一起。我站在不遠(yuǎn)處，沒(méi)上前，卻也忍不住揚(yáng)起嘴角——原來(lái)一座樓的溫度，不僅來(lái)自磚瓦，更來(lái)自人來(lái)人往間那一聲輕快的笑。</p> <p class="ql-block">再往上走，欄桿是沉穩(wěn)的紫，與白墻相襯，不張揚(yáng)，卻耐看。一位穿紅衣的姑娘正舉著手機(jī)自拍，另一人笑著幫她理圍巾；她們身后，是層層疊疊的綠意與遠(yuǎn)處若隱若現(xiàn)的湖光。我忽然明白，儋陽(yáng)樓從不拒絕熱鬧——它只是把喧嘩釀成清風(fēng)，把人聲化作檐角風(fēng)鈴般的余韻。</p> <p class="ql-block">樓內(nèi)展廳里，一幅巨幅山水畫(huà)懸于高墻。山勢(shì)蒼茫，云氣氤氳，畫(huà)中樓閣隱約，竟與窗外實(shí)景遙遙呼應(yīng)。我駐足良久，畫(huà)里是古人眼中的儋州，畫(huà)外是今日我腳下的山河。原來(lái)時(shí)間并未走遠(yuǎn)，它只是換了一種方式，在墨色與光影之間，靜靜佇立。</p> <p class="ql-block">畫(huà)上題著“修陽(yáng)頌”三字，筆力遒勁，落款已漫漶。旁邊長(zhǎng)跋如溪流蜿蜒，講的是樓名由來(lái)——“儋陽(yáng)”，取“儋耳之陽(yáng)，山川向明”之意。我默念幾遍，忽覺(jué)這名字真好：不單指方位，更像一句祝福，愿此地長(zhǎng)沐天光，人心向明。</p> <p class="ql-block">下樓途中拐進(jìn)一處平臺(tái)，俯瞰竟見(jiàn)一泓碧水如鏡，倒映著天光云影與岸邊蒼翠。湖面偶有微瀾，把山、樓、樹(shù)揉成一片流動(dòng)的青。沒(méi)有游人喧嘩，只有風(fēng)掠過(guò)耳際的微響——原來(lái)最深的寧?kù)o，不是空無(wú)一人，而是萬(wàn)物各安其位，彼此相照。</p> <p class="ql-block">我靠在欄桿邊，橙色寬檐帽投下小小一片陰涼。遠(yuǎn)處湖光山色鋪展如卷，近處幾株野花在石縫里開(kāi)得自在。手機(jī)里剛拍下的照片還沒(méi)來(lái)得及發(fā)，心卻已先一步慢了下來(lái)：原來(lái)所謂“登高”，未必是征服山嶺，有時(shí)只是讓腳步停一停，讓眼睛重新學(xué)會(huì)看。</p> <p class="ql-block">又一處觀景臺(tái)，欄桿也是紫的，圍巾黑白相間，太陽(yáng)鏡后笑意盈盈。我舉起手機(jī)，不拍風(fēng)景，只拍自己映在欄桿玻璃上的倒影——身后是湖，是山，是儋陽(yáng)樓飛起的檐角。那一刻忽然懂得：人站在高處，不是為了壓過(guò)山河，而是為了確認(rèn)自己，也是這山河里一粒溫?zé)岬奈⒐狻?lt;/p> <p class="ql-block">風(fēng)里飄來(lái)隱約的講解聲，說(shuō)這樓依古制而建，九層應(yīng)天數(shù)，黑瓦白墻合陰陽(yáng)。我聽(tīng)著，并不深究，只覺(jué)腳下木板微響，檐角風(fēng)鈴輕顫，像一聲悠長(zhǎng)的應(yīng)答。傳統(tǒng)從不活在書(shū)頁(yè)里，它就在這一步一階、一呼一吸之間，自然呼吸。</p> <p class="ql-block">下山時(shí)回望，儋陽(yáng)樓已融進(jìn)山色，輪廓柔和。一位穿紫衣的姑娘正朝我揮手，她圍巾上的橙白花紋在陽(yáng)光里跳躍，像一簇不熄的小火苗。我笑著點(diǎn)頭，沒(méi)說(shuō)話——有些相逢不必相識(shí)，就像這座樓，你來(lái)或不來(lái)，它都在那里，把山風(fēng)釀成酒，把時(shí)光站成詩(shī)。</p> <p class="ql-block">歸途車上，窗外綠意飛馳。想起那兩位并肩而立的姑娘，紅衣與粉衣在藍(lán)天下格外鮮活。她們不是過(guò)客，是這樓檐下新添的一筆顏色；而我亦然。儋陽(yáng)樓不單是一座樓，它是山與城之間的一枚書(shū)簽，夾住此刻的云、風(fēng)、笑語(yǔ)，與所有未寫(xiě)完的明天。</p>