<p class="ql-block">作者：魏伯峰</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 行囊是游子的另一個魂靈，從少年時斜挎在肩頭，便盛滿了半生的風(fēng)塵與月光。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 它曾是洗得發(fā)白的帆布包，或是藍(lán)白彩條布的行李袋，沐浴過車站的晨霧，沾過碼頭潮潤的風(fēng)，枕著我睡過綠皮車廂的過道。那時的行囊輕便得很，裝不下母親縫補(bǔ)衣扣時的嘆息，裝不下父親送我到村口的目光，只滿滿當(dāng)當(dāng)塞著對遠(yuǎn)方的憧憬——以為翻過那道江堤，就能尋到比碼頭的汽笛聲更嘹亮的夢想。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 于是背著它，踩著晨露離開。江風(fēng)把母親的叮囑吹成絮語，故鄉(xiāng)的影子在身后漸漸淡去，他不敢回頭，怕看見屋檐下那盞昏黃的燈，怕看見村口凝望的身影。行囊隨著腳步，晃過城市的霓虹，晃過工地的腳手架，晃過流水線不眠的燈火。里面的衣物換了一茬又一茬，皺巴巴的匯款單攢了一張又一張，唯獨不變的，是夜深人靜時，從縫隙里漏進(jìn)來的月光——和故鄉(xiāng)江面上的那縷，竟有一模一樣的清輝。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 行囊越來越沉，沉的不是衣物與錢幣，是肩頭的風(fēng)霜，是掌心的老繭，是無數(shù)個寒夜里，咽下去的酸楚與思念。曾在暴雨里抱緊它，雨水混著汗水模糊了視線，只覺得懷里的方寸之地，是唯一的安穩(wěn)；曾在除夕夜摩挲它，聽著隔壁的笑語，把泡面的熱氣呵在帆布上，恍惚間，竟聞見了老家灶臺的飯香。他總以為，要把行囊塞滿金銀，才算不負(fù)那次遠(yuǎn)走他鄉(xiāng)，可歲歲年年盤點，才發(fā)現(xiàn)最珍貴的東西，從來都無法稱量——是母親納的鞋底，是村口曬過的陽光，是江濤起落時，心頭泛起的那陣柔軟的漣漪。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 春運(yùn)的汽笛拉響時，行囊終于又朝著故鄉(xiāng)的方向啟航。列車碾過鐵軌，窗外的風(fēng)景向后倒退，像極了被歲月追著跑的流年。他摩挲著包上的褶皺，忽然懂得，這行囊從來都不是用來裝遠(yuǎn)方的，它是一座移動的渡口，一頭系著他鄉(xiāng)的漂泊，一頭系著故土的牽掛。里面裝著的，從來不是黃金屋，不是千鐘粟，是少年時未說出口的告別，是成年后藏不住的思念，是無論走多遠(yuǎn)，都揣在胸口的那縷月光。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 客車行駛在漢施公路上，陽邏客運(yùn)站的輪廓漸漸清晰，過了沙咀橋，就回到了家鄉(xiāng)。他背起行囊，腳步輕快起來。風(fēng)里飄著江鮮的腥味，飄著炊煙的暖香，村口的老柳樹，依舊枝繁葉茂。母親站在樹下，鬢角的白發(fā)被風(fēng)拂動，笑容里，是等了太久的歡喜，渾濁的眼神里開始有了光。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 他放下行囊，忽然看見，那縷從故鄉(xiāng)捎來的月光，正落在母親的眼角眉梢，也落在老屋斑駁的皺紋里，歲歲年年，從未走遠(yuǎn)。</p>