<p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;"><span class="ql-cursor">?</span>雙刃劍原創(chuàng)</b></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 我常在畫室角落掛那幅奔騰的駿馬——黑白之間，沒有一絲猶豫。它不是靜止的標(biāo)本，是風(fēng)在骨子里跑動(dòng)，是蹄聲還沒落地，影子已先一步躍出紙面。我有時(shí)盯著它的眼睛看，那點(diǎn)黑亮，像兩粒燒紅的炭，不灼人，卻讓人不敢松懈。它不回頭看，也不等誰(shuí)跟上，只是朝前去，朝一個(gè)我未必知道、但它篤定存在的地方去。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 春天到來(lái)時(shí)，我就想起那只在桃花樹下踱步的公雞。它不打鳴，也不爭(zhēng)斗，就那么慢悠悠地走，紅冠子在枝影里一跳一跳，像一小簇不肯熄的火苗?；ò曷涞靡猜?，浮在空氣里，像時(shí)間忽然松了手。我常想，它是不是也懂這春光太盛，所以才走得這樣穩(wěn)？樹影斜斜地鋪在地上，它踩著光斑走，仿佛每一步都踏在季節(jié)的節(jié)拍上。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 另一匹馬，是紅與黑撞出來(lái)的——不是調(diào)和，是迸發(fā)。那紅不是胭脂，是燒透的鐵水，是血在奔涌前最后的靜默；那黑不是墨，是山影壓下來(lái)時(shí)的呼吸。它騰空的瞬間，我總覺得它不是在跑，是在掙脫什么：韁繩？地心？還是人給它安上的名字？題字在右上角，墨跡干得干脆，像一句沒說(shuō)完的誓言，留白處，風(fēng)還在吹。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 還有一只公雞，站在花叢里，像一尊小小的、不肯彎腰的碑。紅冠子鮮得扎眼，黑羽沉得壓得住風(fēng)，而花是紅的，枝是彎的，整幅畫里，只有它站得直。我有時(shí)覺得，它不是在看花，是在等一個(gè)不落俗套的清晨——露水未散，人聲未起，世界還熱著，但還沒開始忙。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 那山，我見過(guò)真山，卻總覺得畫里的更真。藍(lán)不是天藍(lán)，是冷鐵淬火后的青；黑不是夜黑，是巖石咬住光時(shí)的牙印。山勢(shì)不靠堆疊，靠幾道劈開的線——粗、斷、狠，像有人用刀背狠狠刮過(guò)紙面。山腳那幾朵紅花，小得幾乎要被忽略，可偏偏就那么開著，不求認(rèn)領(lǐng)，只管紅。我站在畫前，風(fēng)聲就來(lái)了，不是耳邊的，是心里的。</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 五幅畫，五種奔突的靜——馬在動(dòng)，雞在踱，山在立，可它們都靜得驚人。原來(lái)最烈的勁，不在揚(yáng)蹄，不在啼鳴，不在拔高，而在那一瞬的“不妥協(xié)”：不向平庸低頭，不向時(shí)間讓步，不向解釋開口。我收拾畫具時(shí)想，人這一生，未必非得畫得多像，但得活得，像它們那樣——有顏色，有骨頭，有不肯落下的那一瓣花。</span></p>