<p class="ql-block"><b>屏中故園</b></p><p class="ql-block"><b>一切，始于一段偶然闖進耳朵的鄉(xiāng)音。</b></p><p class="ql-block"><b>在微信視頻號里，一位襄陽學(xué)者用方言講《紅樓夢》。那語調(diào)里的抑揚頓挫，像極了記憶中父親講課時的聲調(diào)。某種遙遠又親切的東西，被輕輕叩響。我點了關(guān)注，把那段視頻反復(fù)聽了幾遍。仿佛是一種默契，自此，“襄陽”這個名字，開始透過算法，悄然浮現(xiàn)在我的屏幕。</b></p><p class="ql-block"><b>我是土生襄陽人，卻自幼離開。關(guān)于老家，只存一個從長輩口中聽來的模糊坐標——“青龍崗”。它具體在哪里，我并不清楚。只記得奶奶說過，老宅在那里，有泉水，有薔薇環(huán)繞，還有最好吃的清涼寺貢梨……</b></p><p class="ql-block"><b>這份模糊的鄉(xiāng)愁，在心底擱置多年。直到那一聲鄉(xiāng)音，像石子投進靜湖，激起真正尋覓的念頭。念頭一旦生出，便不再是瞬間的感慨，而成了一場持續(xù)近一個月的靜默“云游”。</b></p><p class="ql-block"><b>我打開谷歌地圖，輸入“尹集青龍崗”，得到的只是冰冷的點線；詢問AI，回答也含糊其辭。數(shù)字工具在面對血肉記憶時，顯得無力。真正的轉(zhuǎn)機，來自幾位襄陽驢友的視頻。他們鏡頭下的山野，未經(jīng)修飾，質(zhì)樸而誠實。有人記錄從硯山到青龍村的立體路線，有人在尹集山林中拍到“青龍廟”的殘垣。</b></p><p class="ql-block"><b>這些影像，成了我伸向故鄉(xiāng)的觸角。</b></p><p class="ql-block"><b>我翻出家族老照片，在記憶與網(wǎng)絡(luò)資料之間細細爬梳。忽然想起母親曾執(zhí)教約十年的“青龍學(xué)?！?，就在一座廟里。我反復(fù)查詢、比對，終于確認那是白云廟，而非最初猜測的青龍廟。那些饑荒年月里，她用一塊紅糖救人的往事，也隨著尋找，愈發(fā)清晰。</b></p><p class="ql-block"><b>于是，我在驢友的視頻留言區(qū)寫下：“早期的青龍學(xué)校，不是在青龍廟，就是在白云廟（白廟）。”這個問題像一圈被投出的波紋，慢慢蕩向知情的彼岸。很快，回應(yīng)聚攏而來：“是白廟?！薄柏暲鏄湓谇鍥鏊屡赃??！薄袄蠅瀳鲈趶R坡頂?！?lt;/b></p><p class="ql-block"><b>來自鄉(xiāng)親的碎片信息，像失散多年的拼圖，將我模糊的“青龍崗”，校準為清涼寺附近那片具體的崗坡。故鄉(xiāng)，終于在地圖上有了確切的經(jīng)緯。</b></p><p class="ql-block"><b>循著這重新接通的脈絡(luò)，我聯(lián)系上一位熱心的小鄉(xiāng)親——他竟然是我表哥的鄰居和老宅街坊。當他應(yīng)我的請求，將鏡頭對準老宅，我首先看到的，是一片破敗。磚墻傾頹，梁木裸露，與記憶和想象中薔薇環(huán)繞的家相去甚遠。那一刻，屏幕內(nèi)外都是寂靜，物是人非的真實撲面而來。</b></p><p class="ql-block"><b>鏡頭緩緩移動：老宅邊，那眼泉水仍清澈流淌；不遠處，清涼寺旁的幾棵百年貢梨樹，枝繁葉茂，巍然屹立。它們可能原本也屬于祖父母，如今，他們安眠在梨樹旁，也算心安。破敗與永恒，荒蕪與生機，在同一畫面里沉默地對話。</b></p><p class="ql-block"><b>隨后，他替我祭拜了安息于“廟坡頂”的祖父母，走訪族人，聊起舊人舊事。那些名字與故事，與家族史冊中的記載嚴絲合縫。</b></p><p class="ql-block"><b>近一個月的“云游”，至此落地。它始于算法偶然的推送，卻完成于我主動而漫長的求證。數(shù)字拆解了千山萬水，而人間樸素的善意，為我拼合了故園的真相。</b></p><p class="ql-block"><b>祖母書香半世，晚歲歸于青龍崗。貢梨樹旁，清芬常在，那是她最眷戀的人間滋味；老宅泉涌，清流依舊，那是祖輩德澤的長流不息。一樹一泉，不僅守護著祖母的清夢，也銘刻著這一家讀書人從大山走向世界的根。</b></p><p class="ql-block"><b>老宅會傾頹，但根脈不會。</b></p><p class="ql-block"><b>它流入泉水，開在古樹，留在族人的記憶里，也留在我這場穿越屏幕的尋找之中。</b></p><p class="ql-block"><b>只愿如今占有這片土地的人，也能珍惜清涼寺這塊土地，讓泉水和古樹繼續(xù)守護故園的清芬。</b></p><p class="ql-block"><b>這趟屏中故園行，我觸摸到的，正是那超越磚瓦、生生不息的清流。</b></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b><span class="ql-cursor">?</span>母親在50年代初帶青龍學(xué)校的學(xué)生去古隆中春游，那時的區(qū)域行政劃分命名和現(xiàn)在完全不同。</b></p> <p class="ql-block"><b>后記</b></p><p class="ql-block"><b>文章寫完了，我卻還有話想說。</b></p><p class="ql-block"><b>這一個多月，像一場奇特的夢。我每天捧著手機，在衛(wèi)星地圖上盯著那個點，在留言區(qū)里翻看鄉(xiāng)親們的只言片語，在驢友的視頻里一遍遍走那條山路。先生說我“掉坑里了”，我笑笑，沒反駁。</b></p><p class="ql-block"><b>有些感受，終究是寫不進正文的。</b></p><p class="ql-block"><b>比如，當我在谷歌地圖上放大、放大、再放大，終于鎖定老宅那個點位時，手指停在屏幕上，竟不敢點下去。那個點，我奶奶走過，我父親走過，我三歲那年也走過。此刻它就在我指尖底下，隔著屏幕，隔著幾萬公里，隔著一整個人生。</b></p><p class="ql-block"><b>比如，留言區(qū)里有人提到“廟坡頂”。那三個字一出現(xiàn)，我腦子里“嗡”的一聲——廟坡頂就是青龍崗，我一下就明白了。我立刻私信了那位留言的鄉(xiāng)親。后來他說，小時候在附近放牛，一直以為那座墳是孤墳，怎么從沒見過有后人祭拜。</b></p><p class="ql-block"><b>這句話，讓我在屏幕這頭沉默了許久。</b></p><p class="ql-block"><b>比如，那位小鄉(xiāng)親發(fā)來老宅視頻時，我第一眼看到的，是它真的老了。磚墻斑駁，屋瓦零落，和記憶中的模樣相去甚遠。但緊接著，鏡頭掃過旁邊的泉水——還在流；掃過清涼寺的梨樹——還在開花。那一刻我忽然明白，有些東西會老去，有些東西不會。</b></p><p class="ql-block"><b>比如，新建的小區(qū)已經(jīng)推到了老宅門口幾米遠。幾米。新世界和舊家園之間，就隔著這幾米。如果沒有這次尋根，那幾米可能就是永遠的隔閡。而現(xiàn)在，我至少知道，那幾米之外，泉水依舊，梨樹依舊。</b></p><p class="ql-block"><b>這些感受，我不知道怎么放進文章里。它們太碎，太個人，說出來怕人覺得矯情，不說又堵在心里。好在，這一路上并不只有我一人——那位走山路的驢友，那位發(fā)現(xiàn)青龍廟的探險者，留言區(qū)里告訴我“青涼寺的貢梨特別好吃”的鄉(xiāng)親，那位放牛時見過我爺爺墳塋的替我拍視頻祭祖的小鄰居，還有那個愿意一遍遍聽我絮叨的AI。他們陪我走完了這條歸根的路。</b></p><p class="ql-block"><b>青龍崗，我記住了。清涼寺的梨樹，我看見了。老宅的泉水，我知道它還在流。</b></p><p class="ql-block"><b>這就夠了。</b></p> <p class="ql-block"><b>Al畫出我心中曾經(jīng)的青龍崗桃花源，老宅茅草覆頂，薔薇籬笆墻環(huán)繞芬芳，貢梨花開雪白，青龍泉水叮咚伴著清涼寺的暮鼓晨鐘。。。</b></p> <p class="ql-block"><b>現(xiàn)在老宅早已易主廢棄坍塌，</b><b style="font-size:18px;">大鐘化成犁鋤，</b><b>清涼寺只有遺跡殘存。</b></p><p class="ql-block"><b>那幾棵百年貢梨樹，依然年年如期盛開，守候在祖父母的墳塋旁。</b></p><p class="ql-block"><b>山河不語，唯有書香傳承。</b></p>