<p class="ql-block">每天糊劃也是一種生活。晨光斜照在案頭，筆尖輕觸宣紙，墨色緩緩暈開(kāi)，像極了那些說(shuō)不清道不明的日子。寫(xiě)下的字未必工整，走的路也不一定筆直，可正是這份隨性與留白，讓心有了安放的位置。</p> <p class="ql-block">門(mén)徑俯清溪，茅檐古木齊。紅塵不到處，時(shí)有水禽啼。這二十個(gè)字從筆下流出，仿佛不是寫(xiě)出來(lái)的，而是從山林間踱步而來(lái)的。我臨帖久了，漸漸覺(jué)得裴度不在詩(shī)里，而在溪邊那棵老樹(shù)下站著，看云來(lái)云去，聽(tīng)水聲潺潺。他不說(shuō)話，可字字都帶著呼吸。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">住在這般清幽之地，不必刻意避世，紅塵自然就落不到肩上。就像墨跡未干時(shí)的那抹淡影，看得見(jiàn)卻抓不住，擾不進(jìn)心頭。我常想，所謂隱居，或許不是逃離，而是把日子過(guò)得更清楚些——一茶一飯，一坐一吟，皆有其味。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我也住在城中，窗外是車(chē)聲與霓虹，可每當(dāng)提筆，心便往那溪居去了。寫(xiě)一行字，像是推開(kāi)一扇木門(mén)；落一筆墨，仿佛驚起一只棲鳥(niǎo)。不必遠(yuǎn)行，也能聽(tīng)見(jiàn)水禽啼的清響。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">生活從不曾真正安靜，但人心可以。只要還愿意寫(xiě)一行詩(shī)，留一片空白，便總有那么一刻，與古人同坐，共聽(tīng)風(fēng)雨。</p>