<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 正月初一的清晨，我叩響父母家的門，二老不在。門口邊的田畦有93歲父親種的天菜，葉片上還凝著昨夜的露。我掰下幾瓣帶著泥土氣息的菜葉，回家燒了一碗年糕湯，熱氣氤氳里，是父親種出的鮮，也是年的暖。</p><p class="ql-block"> 初二的路，是朝著母親的娘家去的。那片土地藏著母親兒時(shí)的歌謠，藏著外婆灶臺(tái)的煙火。</p><p class="ql-block"> 初三的陽光格外慷慨，把整個(gè)陽臺(tái)都烘得暖融融的。八十六歲的母親正侍弄著她的花草，多肉葉片飽滿，吊蘭垂著柔條，每一盆都被她照料得精神抖擻。父親坐在一旁的竹凳上，時(shí)不時(shí)搭一句腔：“這盆要少澆點(diǎn)水”“那株該移個(gè)向陽的地方”。平日里，他們也會(huì)為一點(diǎn)小事拌嘴?？赡切┈嵥榈臓巿?zhí)，終究都化作了相依相伴的溫柔。就像父親種的菜，母親養(yǎng)的花，在尋常的日子里，默默生長，彼此陪伴。</p><p class="ql-block"> 原來最動(dòng)人的時(shí)光，從不是什么驚天動(dòng)地的大事，而是這樣的尋常日子：有父親的田畦，有母親的花草，有暖陽下的碎語，有一粥一飯里的牽掛。走過半生，才明白，滄海桑田，留在身邊的，始終是家人。</p>