<p class="ql-block" style="text-align:center;"><b>小時(shí)候總覺(jué)得山是沉默的，不說(shuō)話，不彎腰，連風(fēng)來(lái)了也只把樹(shù)梢搖一搖，自己卻紋絲不動(dòng)。后來(lái)才懂，父親就是那座山。他從不把“愛(ài)”字掛在嘴邊，可每次我摔了，他蹲下來(lái)拍我褲子上的灰，手心粗糲卻穩(wěn)當(dāng)；我發(fā)燒到半夜，他背著我深一腳淺一腳奔向診所，呼吸沉得像山間回響；我考砸了不敢回家，他在院門口槐樹(shù)下站了半宿，煙頭明明滅滅，像山夜里不滅的星火。</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b>他不是不會(huì)疼，是把疼咽下去，把肩膀墊高，好讓我踮腳夠到更遠(yuǎn)的天。</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b>如今我也成了父親，才真正讀懂那座山，原來(lái)最重的愛(ài)，從不喧嘩；最深的守候，往往靜默如巖。</b></p> 李柱錫