<p class="ql-block">你看這枝干。時間在這里留下了最深的筆墨，曲折、粗礪，像一句沉默太久的誓言。</p><p class="ql-block">而春天，卻選擇在最堅硬的骨骼上，寫下它最柔軟的詩篇。</p><p class="ql-block">一朵半開的粉梅，花瓣如綃，邊緣透著光。就是這一抹粉。不是初春的怯，也不是盛極的喧。</p><p class="ql-block">它只是靜靜地紅著，在淺灰的天穹下，像是宣紙洇開了一滴心頭血， 又淡成了夢的顏色。</p> <p class="ql-block">枝梢極輕微地一動，幾片花瓣顫著，不肯落下。</p><p class="ql-block">聽。風(fēng)來了。它不驚擾，只是經(jīng)過。</p><p class="ql-block">你看見那顫動么？不是飄零，是舒展。是蜷縮了一冬的魂，在光里， 輕輕地、深深地，呼出了一口氣。</p><p class="ql-block">看這些蕊。它們醒得比花瓣更慢。一點一點地，從安眠的懷抱里探出身來，沾著幾乎看不見的金粉，像星子睜開瞌睡的眼。</p><p class="ql-block">這舒展，就是時光本身的樣子﹣ 不急，不緩，只是存在，只是成為。</p> <p class="ql-block">一棵老樹，一片淺灰色的寂靜，一場無人見證的、盛大的蘇醒。 </p><p class="ql-block">生機，未必總是轟鳴的。</p><p class="ql-block">它也可以是這般：在古老的枝頭， 借一陣最軟的風(fēng)，完成一次最輕的綻放。</p><p class="ql-block">所以，別問春天在哪里。它就在這兒一﹣在每一條與風(fēng)共舞的舊枝上，在每一顆不肯沉睡的心里。</p><p class="ql-block">靜默之力，生之所向。</p>