<p class="ql-block">美篇昵稱：心愿</p><p class="ql-block">美篇號：8806506</p><p class="ql-block">出鏡人：肖霞：心愿</p><p class="ql-block">攝影：修哥</p> <p class="ql-block">2026年正月初四，天光微明，我和表妹就坐上了劉老師的車，趕在人潮涌來前溜進了李莊古鎮(zhèn)的月亮田景區(qū)。晨風清冽，裹著泥土與青草的氣息撲面而來，一轉(zhuǎn)過彎，整片油菜花田猝不及防撞進眼底——金浪翻涌，花枝輕顫，晨曦為每一片花瓣鍍上柔光，仿佛大地剛醒，正打著呵欠吐納春意。我們沒急著拍照，一人捧一本舊書，在田埂邊、石墻旁、花影深處慢慢走、輕輕讀。書頁翻動的聲音，混著蜜蜂嗡嗡、鳥雀啁啾，還有風掠過花尖的沙沙聲。那一刻忽然懂了：所謂“花香伴書香”，不是修辭，是呼吸之間的真實——花氣沁入肺腑，文字落進心間，春光與思想，原來可以這樣不爭不搶、并肩而行。</p> <p class="ql-block">花田深處，我舉起相機，表妹卻忽然合上書，踮腳摘下一小枝剛開的油菜花，別在耳后。她沒看鏡頭，只望著遠處飛檐翹角的白墻黛瓦，笑意浮在風里。我按下快門，沒調(diào)構(gòu)圖，也沒等光線——就是那一瞬：她指尖沾著金粉似的花粉，發(fā)絲被風撩起，身后整片花田正微微起伏，像在呼吸。原來春天從不用被“擺好姿勢”，它只等你愿意停一停，把眼睛交給光，把心交給風。</p> <p class="ql-block">后來我們并肩坐在田埂上，她翻著那本泛黃的《枕草子》，我翻著相機里剛拍下的照片：一張是她低頭讀著“春，曙為最”，一張是她忽然抬頭笑，陽光正落在她睫毛上，顫了顫。兩張照片挨著，像兩頁攤開的書——一頁寫春，一頁寫人；一頁是文字，一頁是光影。原來鏡頭不只是框住風景，它悄悄框住了時間里最柔軟的褶皺：一個眼神，一次停頓，一縷風經(jīng)過時，人與春天之間那點心照不宣的默契。</p> <p class="ql-block">她把書頁折了個角，指著其中一句念給我聽：“花影移墻，風過處，香浮一院?！蔽倚χe起相機，對準她攤開的書頁，再往后一挪，框進她身后那片搖曳的花海、半角飛檐、一痕遠山?？扉T輕響，像一聲應和。那一刻忽然明白，所謂“定格”，從來不是把春天釘在相紙上；而是用鏡頭輕輕一托，讓那陣風、那縷香、那點心光，穩(wěn)穩(wěn)落進記憶里，從此不散。</p> <p class="ql-block">日頭漸高，她索性把書放在膝頭，任風一頁頁翻動。我蹲下身，從低處拍她：紅裙下擺掃過青草，書頁半揚，陽光在紙面跳著細碎的光斑。背景里，油菜花田漫向天邊，幾座老屋靜立如故人。沒有刻意的“出片”，只有她自然舒展的側(cè)影，和春天本身不加修飾的坦蕩。原來最動人的畫面，往往誕生于“不拍”的間隙——當你忘了鏡頭，春天才真正走進取景框。</p> <p class="ql-block">臨走前，她把那本《枕草子》輕輕合上，夾進一枝干了的油菜花。我翻看相機相冊，幾十張照片里，最常出現(xiàn)的不是花，不是建筑，是她的手：翻書的手，指花的手，托腮的手，迎風張開的手……原來我們用鏡頭追逐春天，最后定格的，卻是自己在這春光里，如何真實地活著、呼吸、歡喜。</p>
<p class="ql-block">春天從不等人擺拍。它只等你放下“要拍出什么”的念頭，讓眼睛先于快門睜開——然后，光自會落進鏡頭，也落進心里。</p>