<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">晨</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">天剛亮，青石板上還留著夜雨的濕痕。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">賣花阿婆蹲在巷口，把剛摘的白蘭花，用細鐵絲穿成一串，掛在竹籃邊。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">有人走過，說：“這花真美?！?lt;/p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">聲音未落，另一人瞥見旁邊萎掉的一朵，皺了眉：“唉，這一支已經(jīng)不好看了?！?lt;/p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">美與丑，這對孿生姐妹，被同一個畫面喚了出來。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">《道德經(jīng)》第二章里，老子說：“天下皆知美之為美，斯惡已?！?lt;/p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">美，一旦被認出來，被說成“美”，丑，就同時被生出來。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">像白紙上的墨，白是白，黑是黑，可沒有白，何來黑？沒有黑，白也無所依。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">午</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">午后的陽光，斜斜地照進茶館。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">隔壁桌兩個年輕人爭論：“這幅畫才是真正的藝術?！薄安粚?，那幅才是?！甭曇魸u漸急了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">老子若在，大約會笑一笑。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">他輕輕一列——“有無相生，難易相成，長短相較，高下相傾，音聲相和，前后相隨。”</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">原來，所有的分別，都是互相托舉才成立的。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">舞臺上的光與影，缺了誰，戲都不完整。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">可人呢，偏要選邊站。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">選了美，就怕丑來敲門。選了善，就怕被說成不善。選了高，就踩低；選了前，就忘了后。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">心，就在這些選擇里，慢慢變重。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">在蘇州園林，看見一棵傾斜的梅樹，枝椏伸過粉墻。游客忙著拍照：“這角度真美?！?lt;/p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">園丁在旁修剪，卻只剪掉枯枝，不替它扶正。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">這棵樹的美，不在它是否筆直，而在于它與墻、與影、與風的關系。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">一旦我們硬要把它掰成“標準的美”，它就不再是那棵在風里自在搖曳的梅。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">暮</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">黃昏的街市，燈光一盞盞亮起。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">賣糖畫的老人手腕輕轉，琥珀色的糖漿在石板上蜿蜒，化作龍、鳳、小兔。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">孩子拍手：“我要龍的！”老人笑笑，卻不急著定型。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">糖漿還在流動，線條仍在生長。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">老子說：圣人“處無為之事”，比如園丁，不催花開，不逼果熟，只讓季節(jié)自己走。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">他“行不言之教”，你看那溪水，不喊自己的名字，卻潤物無聲。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">萬物作焉，他不辭；</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">“生而不有，為而不恃，功成而弗居?！?lt;/p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">就像畫家畫完一幅山水，題款之后，把筆擱下，讓畫自己去見人。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">為什么要“弗居”？因為一居，就有了邊界。一有邊界，就有失去的可能。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">不居，反而常在。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">月光，從不宣稱自己是月亮的主人，卻在晴夜，悄悄鋪滿人間。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">夜</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">夜里走過河堤，水面漂著幾片花瓣。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">有人說：“可惜，謝了?！?lt;/p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我卻覺得，它們在水上漂著，是一封封寄給河流的信。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">謝，不是消失，而是換了另一種方式存在。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">也許，當我們不再急著說“這是美的”“那是善的”，才能重新聽見風的聲音，看見水的形狀。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">那時，美，就不再是一種負擔，而是一種相遇。</p><p class="ql-block"><br></p>