<p class="ql-block">今天，2一9度，霾。</p> <p class="ql-block">二0二六年3月4日，農(nóng)歷正月十六，星期三。</p> <p class="ql-block">河圖公園里的迊春花盛開了</p> <p class="ql-block" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 18px;">黃色的小花在灌木枝頭密密鋪展，細瓣清亮，不似油菜那般濃烈，倒近于《詩經(jīng)》所詠“采采芣苢”的樸拙生機。它們并非園藝馴化之物，而是山野自生的鼠曲草或金盞菊一類，在微酸的土壤與疏朗的林隙間悄然盛放。我蹲下身，指尖拂過帶絨的莖葉，陽光正斜穿高樹，在枯葉與新草交織的地面上投下晃動的光斑。風過時，整片花叢輕輕起伏，仿佛大地在呼吸。</span></p> <p class="ql-block" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 18px;">那條窄窄的土路，是我當日真正的引路者。它不標里程，不設(shè)欄桿，只默默伸向林深處。路旁花海翻涌，盡頭隱現(xiàn)模糊輪廓——或許是遠村屋脊，又或許只是山勢自然的轉(zhuǎn)折。我緩步而行，背包輕，腳步也輕。偶有枯枝橫臥道中，踩上去發(fā)出干脆的輕響，像山野隨口哼出的短句。此時方知，所謂“林深時見鹿”，未必是鹿，亦可是這一徑無人認領(lǐng)的明黃，這一片不爭春色卻自灼灼的初夏。</span></p> <p class="ql-block" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 18px;">山無名，路無碑，花不識人，人卻記住了它。</span></p>