<p class="ql-block" style="text-align:center;"><span style="font-size:22px;">世 界 渴 望 和 平</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 六歲的孩子爬在廢墟邊，兩腿空蕩蕩的褲管被風掀動，像一面小小的、無聲的旗。他沒哭，只是盯著遠處一架盤旋的無人機，眼神里沒有恨，也沒有怕，只有一種被抽走了所有力氣的茫然。他做錯了什么，只是個孩子，卻要為這場殘酷的戰(zhàn)爭買單。雖然失去了雙腿，他的眼神里依然透出天真</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 哈梅內伊走了，在德黑蘭的晨光里，在防空警報的余音中，無辜的百姓們依然驚恐萬分。新聞說他安詳離世，可誰見過在轟炸間隙里安詳?shù)娜?。他一生沒打過槍，卻把半生押在槍口上。他念《古蘭經》的聲音曾讓整條街的鴿子停飛，而最后送他的，是三公里外一聲聲沉悶的爆炸，像大地在合上一本太厚的書</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 今日的中東，不是地圖上一道被反復涂抹的邊界線，是母親用頭巾裹住孩子燒傷的臉，是老師把課本塞進防空洞前，用粉筆在墻上寫下最后一行板書：和平不是沒有戰(zhàn)爭，是戰(zhàn)爭來了，我們還敢教孩子認字</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 我見過一個加沙的男孩，用彈殼當筆筒，里面插著半截鉛筆。他寫道：我的爸爸在昨天變成灰，我的媽媽在今天學會不眨眼。他寫得歪歪扭扭，卻比任何時候都讓人淚目</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 殺戮從不挑年齡，也不講道理。它只認準一個邏輯：先毀掉搖籃，再燒掉課本，最后把灰燼吹成風，讓風去教下一代仇恨怎么發(fā)芽?？娠L里也飄著別的東西，隔壁阿訇悄悄塞給孤兒的椰棗，敘利亞女教師在地下室用蠟燭光投影的《一千零一夜》還有那個六歲孩子，昨天用炭條在斷墻上畫了一只鳥，翅膀張得很大，大得蓋住了彈坑</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 戰(zhàn)爭想教他們記住傷疤，但人們偏要記住那只鳥。它沒名字，沒國籍，不站隊，只管飛。因為那只鳥象征著自由與和平</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> ——湘江煙雨</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"><span class="ql-cursor">?</span></span></p> <p class="ql-block" style="text-align:center;"><span style="font-size:22px;">愿 世 界 充 滿 和 平</span></p>