<p class="ql-block"> 山東煙臺(tái)海邊沙灘上有一座巨鯨雕塑，現(xiàn)在已成了網(wǎng)紅打卡景點(diǎn)啦。可我第一次走近它時(shí)，沒想著拍照，只覺得它像一頭擱淺的夢(mèng)——龐大、靜默、獨(dú)自伏在沙里，頭與尾刺向天空，身子卻深深陷進(jìn)海岸的呼吸里。</p> <p class="ql-block"> 它的尾鰭高高揚(yáng)起，灰得沉著，亮得克制，像一句沒說出口的告別。沙灘是淺黃的，柔軟得能吞下腳步聲，而它就那么立著，不迎不拒，只是存在。我忽然明白，所謂“網(wǎng)紅”，不過是人潮路過時(shí)，給孤獨(dú)披上了一層熱鬧的薄紗——可它從不因此多擺一個(gè)姿勢(shì)。</p> <p class="ql-block"> 繞到側(cè)面，它的背脊隆起，紋理縱橫，像被時(shí)間犁過的海床。幾道斜斜的刻痕，不知是工匠留下的，還是某次漲潮后鹽粒結(jié)晶的印跡。遠(yuǎn)處有現(xiàn)代建筑的棱角，臺(tái)階一級(jí)級(jí)通向觀景臺(tái)，可它始終沒被“請(qǐng)”上去——它就伏在沙里，低到能聽見沙粒翻身的聲音。</p> <p class="ql-block"> 它不孤單于無人駐足，而孤單于無人久留。有人合影，有人跳舞，有人舉著自拍桿笑鬧著喊“看這里”，可鏡頭一收，人就轉(zhuǎn)身奔向下一處熱鬧。它依舊揚(yáng)著尾，低垂著頭，像一個(gè)守著潮信的老水手，記得所有來過又走遠(yuǎn)的名字，卻從不點(diǎn)名。</p> <p class="ql-block"> 后來我看見兩座鯨并排立著，一左一右，姿態(tài)相似，卻各自陷在各自的沙坑里。它們離得不遠(yuǎn)，可影子從不相接。我忽然笑了：原來孤獨(dú)不是獨(dú)處，是彼此懂得，卻依然選擇不靠岸。</p> <p class="ql-block"> 它的尾鰭指向海平線，而海那邊，什么也沒有。沒有船，沒有島，沒有回音。它就這樣舉著，像舉著一個(gè)無人簽收的諾言。我站了很久，直到云隙漏下一小片光，斜斜切在它尾尖上，亮得刺眼，卻暖不透那層灰。</p> <p class="ql-block"> 湊近看它的頭，鼻孔微張，仿佛下一秒就要噴出水柱，可水始終沒來。它只是仰著，靜默地仰著，像一個(gè)把所有浪聲都咽回去的人。陰天的光落在它眼窩里，不反光，只存著一點(diǎn)微濕的暗——那不是悲傷，是沉淀。</p> <p class="ql-block"> 它伏在沙里，尾翹向天，背朝大海，頭卻微微偏轉(zhuǎn)，像是在聽——聽退潮的余響，聽遠(yuǎn)處孩童的尖叫，聽風(fēng)翻動(dòng)某人衣襟的窸窣。它聽盡一切，卻從不回應(yīng)。這種傾聽，比呼喊更耗力氣，也更接近孤獨(dú)的本質(zhì)。</p> <p class="ql-block"> 一群人曾在它身前跳舞，紅黃藍(lán)的冬衣在灰調(diào)天地里炸開，像幾簇不肯熄滅的篝火。我坐在不遠(yuǎn)處的木棧道上看著，忽然覺得，那鯨不是背景，是觀眾。它靜靜看著人類用肢體翻譯快樂，而它自己，早已把全部語言交還給海。</p> <p class="ql-block"> 它的尾部再次入畫，紋理清晰，結(jié)構(gòu)沉實(shí)。遠(yuǎn)處藍(lán)圍欄像一道溫柔的句讀，把鯨與海、沙與天，輕輕隔開又輕輕連起。它不掙扎，不哀鳴，只是存在——以一座雕塑的方式，替所有說不出口的“我在這里”，站成形狀。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我離開時(shí)沒回頭。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">可我知道，它還在那里，</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">半身入沙，半身向天，</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">不等潮，也不等誰。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">它只是鯨，</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">孤獨(dú)得，</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">像一句沒寫完的海。</p>