<p class="ql-block">雨絲斜織，天門山便成了水墨未干的卷軸。山色在霧里浮沉，石階隱沒于水光，連飛鳥的翅尖都沾著濕意——這朦朧，不是看不清，是天地正用雨簾作筆，在人眼底寫一行留白的詩。</p> <p class="ql-block">山道上偶遇幾個國際友人，韓國的姑娘笑著比劃相機，俄羅斯小伙豎起大拇指喊“烏拉”，烏克蘭的青年學(xué)我翹起小指頭說“漏”（他以為是“OK”），剛果來的兄弟干脆張開雙臂轉(zhuǎn)個圈，嘴里“嗚——”一聲長嘯，像在給云層打節(jié)拍。我們語言不通，卻都淋著同一場雨，笑著點頭、擺手、咔嚓合影——雨水順著睫毛滴下來，也滴在彼此伸出的手掌心，濕漉漉的，熱乎乎的，比翻譯軟件更準。</p> <p class="ql-block">下山時雨勢漸收，云縫里漏下一束光，剛好落在天門洞口，像誰悄悄掀開帷幕一角。沒拍到最亮的那瞬，也沒等來最完整的彩虹，可心里不空——貴人多風(fēng)雨，好景亦如是。有些美，本就不為占有，只為路過時，衣角被風(fēng)掀動，心被雨洗亮。</p> <p class="ql-block">大家攤手會心一笑，雨水還掛在指尖，笑聲卻已穿過云層。原來山不說話，雨也不解釋，可人站在濕漉漉的石階上，忽然就懂了：所謂相逢，不過是兩滴雨，在同一片云里醞釀，又在同一陣風(fēng)里落下來——不必同源，不必同路，只要同淋一場天門山的雨，便已是默契的伏筆。</p>