<p class="ql-block">“騏驥馳騁”四個(gè)字懸在墻上，墨色沉厚，筆鋒如刀劈斧削，仿佛一匹青鬃駿馬正從宣紙里躍出，四蹄騰空，長(zhǎng)嘶未落。我盯著那字看了許久——不是為賞書，是忽然想起你來。五十二年了，李德敬，當(dāng)年坐在教室第三排、總把鉛筆削得尖尖的壽陽小子，如今握著方向盤穿行在街巷之間，車窗外是流動(dòng)的市聲，車窗內(nèi)是你沉靜的側(cè)臉。騏驥未必非要馳于曠野，它也能穩(wěn)穩(wěn)駛過晨霧彌漫的濱河路，停在小學(xué)舊址對(duì)面，等一個(gè)遲到了半世紀(jì)的放學(xué)鈴。</p><p class="ql-block">那4尺對(duì)開作品是我前日寫就的，寫完擱筆，順手泡了一盞茶。茶煙裊裊升起來，我擺出佛像、干花、素瓷杯，又隨手捻了幾片玫瑰瓣撒在桌沿——不是刻意雅致，是心里忽然踏實(shí)了：闊別太久的人，一旦重拾音信，連茶涼得都慢些。你發(fā)來一張照片，是你那輛出租車停在老校門口，車頂燈亮著，像一盞不滅的小燈籠。我沒回長(zhǎng)話，只回了四個(gè)字：“騏驥馳騁?！蹦忝牖匾粋€(gè)笑哭表情，后面跟一句：“當(dāng)年咱倆追著紙飛機(jī)跑過操場(chǎng)，現(xiàn)在我追著早高峰跑全城——也算沒掉隊(duì)?！?lt;/p><p class="ql-block">騏驥不是生來就踏云而行的，它也啃過粗草，踩過泥濘，韁繩松過，蹄鐵掉過。你開出租三十載，載過哭著趕考的學(xué)生，抱嬰婦人，醉倒的異鄉(xiāng)人，還有深夜歸家的護(hù)士。你說，方向盤比算盤珠子還熟，后視鏡里看盡悲歡，卻從不把別人的愁苦捎回家。這何嘗不是一種馳騁？不是騰躍于山巔，而是俯身于塵世，在每一個(gè)紅燈亮起的間隙，把日子一公里一公里，穩(wěn)穩(wěn)開成坦途。</p><p class="ql-block">墻上的字未干，茶已續(xù)了三道。佛像低眉，花影斜移，而“騏驥馳騁”四字愈顯筋骨——它不單是少年意氣，更是中年之后，仍肯把平凡日子當(dāng)曠野來跑的那股勁兒。李德敬，你不是沒飛遠(yuǎn)，你是把翅膀收進(jìn)后視鏡里，載著整座城的晨昏， ——馳騁。</p>