<p class="ql-block">文圖:楓林</p><p class="ql-block">美篇:303122858</p> <p class="ql-block"> 檐角那點濕潤的褐，是春的胎記。是天空寫給大地的第一個動詞，在料峭與溫軟交割的晨光里，它從解凍的河岸啟程，噙著混了去年草籽與今年晨露的，一小團沉甸甸的誓言。</p> <p class="ql-block"> 這口泥，是認領的印鑒。認領了褪色的椽木，認領了梁間蛛網(wǎng)虛懸的等待。它把遠方的沼澤、南方的雨、把千里逆風里未曾傾落的執(zhí)拗，都押進這小小的泥丸中。</p> <p class="ql-block"> 于是，空寂的角落開始造句。第二口，是逗號；第三口，銜來了省略的草莖……一個用羽翼丈量、用喙校準的宇宙，在單調(diào)的往復中漸漸成形。</p> <p class="ql-block"> 它不筑巢，它在用泥土的經(jīng)緯，編織一個會呼吸的搖籃，盛放即將破殼的、嘰喳的星空。而人間在檐下仰望：看它們把洪荒的銜泥本能，走成莊嚴的儀仗。</p> <p class="ql-block"> 看那口初泥，如何成為家族史里，被所有后代翅膀摩挲的，燙金的扉頁。當新泥在舊巢的遺址上站穩(wěn)，我們忽然懂得：所有歸來的，都曾是遠行者；所有圓滿的，最初，不過是渴望安放的那一點點笨拙的濕重。</p>