<p class="ql-block">清晨的繡球公園還帶著薄薄的水汽，我系緊橙色馬甲的帶子，接過那面寫著“繡球公園”的紅旗。風(fēng)一吹，旗子嘩啦啦響，像一聲清亮的號子。石墻靜默地立在身后，青苔與藤蔓爬得從容，仿佛在替我們記住——這地方，年年春天都這樣熱鬧起來。有人彎腰挖坑，有人扶正樹苗，有人笑著遞水，小徑上腳步輕快，連說話聲都沾著泥土的微腥和新葉的清氣。我蹲下身，把一捧土輕輕蓋在根須上，忽然覺得，所謂“義務(wù)”，原來不是負擔，是手心傳來的溫?zé)?，是和一群人一起，把希望種進同一個春天里。</p> <p class="ql-block">繞城公園基地的綠色標牌立在石墻邊，字跡清晰：“互聯(lián)網(wǎng)+全民義務(wù)植樹”。我掃了眼手機上剛收到的電子盡責(zé)證書，又抬頭看看身邊穿紅黑外套的陌生人——他們正合力抬起一棵小苗，笑聲撞在老墻上，又彈回來。樹苗的根部裹著濕潤的營養(yǎng)土，像裹著一封未拆封的信。這年頭，種一棵樹也能掃碼、打卡、留痕，可當鐵鍬碰上泥土的悶響傳來，指尖沾上泥漿的微涼，才真正覺得：原來數(shù)字再快，也快不過一棵樹破土?xí)r，那一點倔強的力氣。</p> <p class="ql-block">石獅子蹲在“履行植樹義務(wù) 共建美麗鼓樓”的橫幅下，鬃毛被風(fēng)拂得似動非動。我伸手摸了摸它微涼的脊背，又抬頭望向墻頭新抽的嫩芽——老石頭與新枝條，竟在同一個清晨里，悄悄達成了默契。橫幅紅得樸素，不張揚，像一句家常話，說給路過的人聽，也說給將來的樹聽。</p> <p class="ql-block">草花</p> <p class="ql-block">紅花繼…</p> <p class="ql-block">山茶花</p> <p class="ql-block">繡球花（一）</p> <p class="ql-block">（二）</p> <p class="ql-block">（三）</p> <p class="ql-block">牌坊的彩繪在陽光下泛著柔光，幾位阿姨正伴著絲竹聲起舞，裙裾旋開，像幾朵隨風(fēng)搖曳的花。我站在不遠處歇了會兒，手里還攥著半截沒來得及栽下的側(cè)柏枝條。舞步與樹影交錯，鑼鼓點與鳥鳴應(yīng)和——原來植樹節(jié)的熱鬧，不止在坑邊，在鐵鍬上，也在這一方天地舒展的筋骨里，在人們愿意為美停一停、笑一笑、動一動的日常里。</p> <p class="ql-block">遠眺閱江樓</p> <p class="ql-block">留念</p> <p class="ql-block">春水</p> <p class="ql-block">繞到西坡，忽見一片紫花蜿蜒如河，細看是二月蘭，密密匝匝鋪在微涼的草地上。幾個年輕人蹲在花邊，不是拍照，是輕輕撥開枯草，把幾株新育的小苗挨著花叢栽下。陽光一照，紫得發(fā)亮，新綠也格外鮮。我駐足片刻，沒上前，只把這一幕悄悄收進心里：原來春天從不單打獨斗，它總是一撥人栽樹，一撥人護花，一撥人跳舞，一撥人靜靜看著——大家各忙各的，卻都朝著同一個青翠的方向。</p> <p class="ql-block">歸途經(jīng)過一堵老城墻，墻邊那棵粉櫻正開得忘我，風(fēng)過處，花瓣簌簌落進新翻的土坑里。我彎腰拾起一朵，夾進隨身帶的筆記本中。紙頁微響，像一聲輕輕的應(yīng)答。這樹是去年栽的，今年就開了花；這本子記過去年的坑深、苗高、天氣，也記下今天誰說了句俏皮話，誰的馬甲被樹枝勾破了袖口——原來所謂“記”，不必宏大，就是把泥土的溫度、旗幟的聲響、花瓣的輕盈，都當成日子本身，一筆一筆，寫進春天里。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">植樹節(jié)不是一天的儀式，是三百六十五天里，我們一次次彎腰、伸手、回望，然后繼續(xù)向前走——帶著手上未洗凈的泥，心里已長出的樹影。</p> <p class="ql-block">繡球公園的入口處</p> <p class="ql-block">家里陽臺上的山茶花開了</p> <p class="ql-block">小區(qū)里（之一）</p> <p class="ql-block">之二</p> <p class="ql-block">之三</p> <p class="ql-block">剛剛收到的都均毛峯茶（泡一杯）</p> <p class="ql-block">制作人</p>