<p class="ql-block">春風(fēng)吹萬物復(fù)蘇，春江水暖鴨先知。</p>
<p class="ql-block">我站在那座雨后的廣場上，抬頭望見翹檐下滴落的水珠，一粒一粒，敲在青石階上，也敲在我心上。</p>
<p class="ql-block">這臺階我走過許多回——不是今天，而是許多年前，拎著舊帆布包、攥著一張皺巴巴車票的我，也曾這樣仰頭看過一座陌生的屋檐。那時它高得像一道關(guān)隘，而我不過是個被風(fēng)推著往前走的少年。</p>
<p class="ql-block">如今再看，那屋檐依舊翹著，像一只不肯落下的鳥，而我腳下的路，早已不是出發(fā)時那條。</p>
<p class="ql-block">父親走后，我忽然就學(xué)會了在寂靜里聽自己的心跳；南下火車停靠沙田那年，我還不懂什么叫“守”，只覺鐵門沉重、夜風(fēng)刺骨?？扇兆邮菞l河，它不聲不響地流，把青澀沖成沉靜，把慌張熬成篤定。</p>
<p class="ql-block">廣場地面濕漉漉的，倒映著灰云，也倒映著我。</p>
<p class="ql-block">我忽然明白，所謂回望，并非要數(shù)清每一步深淺，而是某天你停下，發(fā)現(xiàn)那盞曾為你亮著的臺燈，早已化作了你眼里的光；那條灰撲撲的水泥路，也早已長進(jìn)你腳底，成了你走路的姿勢。</p>
<p class="ql-block">風(fēng)還在吹，江水漲落如常。</p>
<p class="ql-block">而我，終于能把“漂泊”二字輕輕放下，換上“歸來”——不是回到某座房子、某座城，而是回到自己心里那個始終未熄的燈下。</p>