<p class="ql-block"> 竹子是不說話的，可它一立在那里，風(fēng)過處，葉聲沙沙，倒像在跟誰閑話家常。我常蹲在石邊看——那石頭黑沉沉地臥著，不聲不響，卻把竹根穩(wěn)穩(wěn)托住，也把飛鳥掠過的影子，一并接住、留住。幾只雀兒忽上忽下，時而停在枝梢歪頭打量，時而撲棱棱穿林而去，翅膀扇動的節(jié)奏，竟像在應(yīng)和竹葉的搖曳、石頭的靜默。它們不趕路，也不爭高，只是雀躍著，把一段清風(fēng)、半截斜陽、幾聲未落定的啁啾，都抖落成閑語。原來所謂閑，并非無所事事，而是心不懸著，身不趕著，連飛，也飛得松快。</p> <p class="ql-block"> 竹林深處，鳥兒比人更懂歇腳的時辰。一只停在新抽的竹節(jié)上，爪子微收，尾羽輕翹；另一只掠過半空，翅尖劃開薄霧，像一句沒寫完的句子。我仰頭看了許久，竟也不覺得累——原來人也能學(xué)學(xué)雀兒，不非要落定在哪兒，也不必非得說清什么，只是陪著竹影晃一晃，隨石氣沉一沉，聽風(fēng)里浮著的、那些斷斷續(xù)續(xù)的閑語。它們不講道理，只講節(jié)氣；不寫文章，只寫飛姿。而我站在那兒，衣角被風(fēng)推著，忽然就懂了：所謂“雀躍”，未必是歡喜得跳起來，有時，只是心松了一松，步子慢了一慢，話少了一點，人便雀躍了。</p>