<p class="ql-block"> 攝影/文/shanlinyifu</p> <p class="ql-block"> 雨歇了,風(fēng)還帶著些微潤的涼,把滿枝的櫻桃花從朦朧里搖醒。</p><p class="ql-block"> 粉白的花簇在枝上還綴著未干的水珠,每一顆都圓溜溜的,映著身后漫開的綠,把花瓣襯得愈發(fā)薄透,仿佛指尖一碰,就要滲進(jìn)這春的軟里去?;ò赀吘壩⑽Ⅱ槠?,是被昨夜的雨吻過的痕跡,帶著一點怯生生的倦,卻又在風(fēng)里輕輕顫著,婀娜悠然。</p><p class="ql-block"> </p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 旁邊的枯花皺巴巴地蜷在新綠的葉芽旁,新生與凋零在這截細(xì)枝上并肩坐著,倒也不顯得凄清,反倒是一種溫柔的接續(xù)——就像雨落過總會晴,花謝了總會再開,春天本就是這樣,一邊告別,一邊相逢。</p><p class="ql-block"> </p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 我站在這棵樹前,聽不見別的聲響,只有水珠從花瓣上滾落的輕響,“嗒”地一聲,砸在泥土里,也砸在心上。原來最動人的春景,從來不是滿樹繁華的喧鬧,而是這雨后初晴的片刻:粉的花,綠的葉,透明的水珠,還有藏在它們之間的,那一點安靜而堅韌的生機。</p><p class="ql-block"> </p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 風(fēng)又吹過來,帶著花的甜香,混著泥土的腥氣,漫過鼻尖。我忽然懂得,這雨后的櫻桃花,不是在展示它的美,是在告訴我:即便被雨打濕,也依然要向著光,把自己開成春天的模樣。</p>