<p class="ql-block"> 三月廿一，和風(fēng)細(xì)雨，我們一行人踏進(jìn)徽州腹地。青瓦白墻在微潤(rùn)的空氣里洇開淡墨色的輪廓，石板路沁著水光，倒映著燈籠、飛檐與緩步而行的自己——這江南春色，不爭(zhēng)不喧，卻把千年文脈釀成了呼吸間的清氣。</p> <p class="ql-block">宏村月沼。我舉起相機(jī)，卻遲遲不按快門——怕驚了這水，也怕驚了這春。</p> <p class="ql-block">西遞古村，</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">牌坊立在雨霧里，像一位沉默的老者，青石基座被雨水洗得發(fā)亮。我們穿過“胡文光牌坊”的拱門，腳下石板被無數(shù)腳步磨出溫潤(rùn)的弧度，雨絲斜織，把飛檐角上的風(fēng)鈴聲也染得清越。湖水倒映著粉墻黛瓦，幾只鴨子劃開漣漪，仿佛把整座村子輕輕推遠(yuǎn)又拉近。</p> <p class="ql-block">一位女子懸于半空，白衣如鶴，足尖輕點(diǎn)長(zhǎng)桿，衣袖翻飛時(shí)，檐角垂下的紅燈籠也似隨之輕顫。臺(tái)下沒有掌聲，只有幾聲孩子壓低的驚嘆——原來最動(dòng)人的技藝，是把驚險(xiǎn)繡進(jìn)靜氣里。</p> <p class="ql-block">屯溪老街，雨后的石板路泛著柔光，像鋪了一層薄薄的釉。屋檐下燈籠未熄，暖光浮在濕漉漉的空氣里，映得糖糕攤上蒸騰的熱氣都帶了甜味。</p> <p class="ql-block">簧嶺，水街，</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">不是江南的柔婉，是山坳里長(zhǎng)出來的靈秀。</p> <p class="ql-block">簧嶺天街，</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block">曬秋不在秋日而是春深，我伸手輕觸一枚辣椒，指尖微辣，仿佛碰到了山野的呼吸。</p> <p class="ql-block">湖面浮著三只鴨子，不爭(zhēng)不搶，只管梳理羽毛。木樁排成一條細(xì)線，伸向霧中，像誰隨手畫下的一道省略號(hào)。</p> <p class="ql-block">山色空蒙，白墻黛瓦浮在云氣里，像一幅未干的水墨。一樹梨花盛放，風(fēng)過時(shí)，花瓣簌簌落進(jìn)檐角的雨槽，又隨水流進(jìn)月沼。我們仰頭看了許久，直到衣襟微濕，才發(fā)覺，原來春雨最懂留白，它不填滿，只輕輕洇染。</p> <p class="ql-block">櫻花開了，梯田也黃了，粉白與金黃在山腰撞個(gè)滿懷</p> <p class="ql-block"> 徽州的剛與柔，原是一體兩面——白墻是靜，飛瀑是動(dòng)；石板是韌，春雨是軟；千年文脈，就在這剛?cè)嵯酀?jì)的呼吸之間。</p> <p class="ql-block">雨絲未歇，我們已把整座徽州，輕輕折進(jìn)了衣袖。 </p><p class="ql-block"> 折進(jìn)去的，是月沼的倒影、牌坊的苔痕、燈籠的暖光、曬匾的鮮色、鴨子劃開的漣漪、還有那樹落進(jìn)硯池的梨花。它不重，卻沉甸甸地貼著心口——原來所謂行旅，是讓一方水土，慢慢長(zhǎng)進(jìn)自己的血脈里。</p>