<p class="ql-block"> 臨沂書法廣場，春和景明，柳綠花紅。書圣王羲之雕像巍然屹立，衣袂似有風(fēng)動；書圣閣樓飛檐翹角，在晴光里泛著溫潤的灰調(diào)?；溲谟抽g，近代書法家的墨跡被刻進(jìn)石壁、嵌入廊柱，一筆一劃都沾著露氣與花香。</p><p class="ql-block"> 我沿著青石小徑慢慢走，不時駐足——不是為拍照，是怕驚了枝頭剛落下的鶯，也怕錯過了某處石上未干的春意。又一年春天來了，不聲不響，卻把整個廣場寫成了一幅活的行草。</p> <p class="ql-block"> “中國書法名城”石碑立得篤定，紅字如朱砂印，壓在黑石之上，兩側(cè)亂石堆疊，卻自有章法，像極了碑帖里那些看似隨意、實則千錘百煉的“破體”。碑前那叢紅灌木，開得熱烈，不爭不搶，只把春天襯得更亮——原來最沉的字，也能托起最輕的花。</p> <p class="ql-block"> 廣場入口那座拱形建筑，像一卷徐徐展開的素箋，灰石為紙，陽光為墨，“書法廣場”四字端然居中，不張揚，卻自有分量。紅花在綠籬邊燒得正旺，幾位老人坐在長椅上閑話，孩子蹲在花叢旁數(shù)螞蟻。我站在拱門下抬頭，忽然覺得，這哪里是入口？分明是提筆前那一息凝神——心靜了，字才立得住。</p> <p class="ql-block"> 書圣閣樓檐角微翹，金飾在春陽下輕輕一閃，像王羲之當(dāng)年在蘭亭寫“之”字時，筆鋒不經(jīng)意帶出的飛白。塔身沉靜，花影浮動，一古一今，一靜一動，都在同一片藍(lán)天下呼吸。我繞塔緩行，風(fēng)過處，仿佛有墨香混著花氣，悄悄鉆進(jìn)衣袖。</p> <p class="ql-block"> “書圣”二字刻在一方粗糲巨石上，紅得沉實，不刺眼，倒像一方用舊了的印泥，在春光里溫溫地發(fā)著光。石旁黃花搖曳，枝葉婆娑，光影在字縫間游走。我伸手輕撫石面，粗糲感從指尖直抵心口——原來千年筆意，并未遠(yuǎn)去，它就藏在這春日的觸感里，藏在每一片舒展的葉脈中。</p> <p class="ql-block"> 粉櫻如云，低垂的枝條拂過石碑肩頭，碑上紅字半隱半現(xiàn)，像一句欲言又止的題跋。幾位游人緩步而過，衣角帶風(fēng)，卻未驚落一瓣花。我站在樹影里，忽然明白：所謂傳承，未必是正襟危坐臨帖，有時只是春天路過時，多看了那塊石頭一眼，心便悄然落了墨。</p> <p class="ql-block"> 幾方石碑錯落于林間，紅字在金黃花叢里浮沉，陽光穿過葉隙，在碑面游走，字跡時明時暗，恍若墨痕未干。我蹲下身，看一朵蒲公英飄過“永”字的捺腳——原來最古老的筆法，也肯為最輕的春天讓路。</p> <p class="ql-block"> 圓形石上紅字溫潤，背景里白花如雪，拱形建筑靜立如硯池。一位穿藍(lán)衫的姑娘倚著石邊翻書，書頁翻動時，風(fēng)也翻動她鬢邊一縷碎發(fā)。那一刻我忽然覺得，書法廣場的春，從來不止于石上字、壁上刻；它還在翻開的書頁里，在拂面的風(fēng)里，在人眼波微動的光里。</p> <p class="ql-block"> 櫻花垂枝，柳條初黃，石碑靜立如一位默寫的先生。碑前草色新，花影斜，一位老人彎腰，用軟刷輕輕拂去碑角微塵。他動作很慢，像在整理一卷泛黃的《蘭亭序》。我站在不遠(yuǎn)處，沒上前，只把這一幕悄悄收進(jìn)心里——原來最莊重的敬意，有時不過是一把刷子，和一個俯身的春天。</p> <p class="ql-block"> 小徑旁石碑林立，藍(lán)的、紅的、金的字，在花影里各自生光。字體不同，卻都朝著同一個方向：向光，向春，向人來人往的日常。我數(shù)到第七塊時停下，不是為辨字，是聽見身后兩個孩子指著“和”字問：“媽媽，這個字，是不是春天的味道？”——嗯，是啊。是柳芽的清，是櫻瓣的柔，是墨未干時，紙頁上那一縷微香。</p>