<p class="ql-block">今早推開窗，山風(fēng)就裹著濕漉漉的暖意撲進(jìn)來(lái)，像誰(shuí)悄悄遞來(lái)一封未拆封的春信。我順手抓起相機(jī)和遮陽(yáng)帽，沒走多遠(yuǎn)，轉(zhuǎn)過(guò)山坳，整面山坡就撞進(jìn)眼里——紅的、粉的、紫的杜鵑，從腳邊一直燒到云里，不是零星幾株，是整座山在開花。我站在花叢里，墨鏡還掛在鼻梁上，沒來(lái)得及摘，陽(yáng)光一斜，光斑就在鏡片上跳，而眼前全是晃動(dòng)的紅影，像整座山在呼吸。風(fēng)一來(lái)，花瓣就簌簌往下掉，有幾片落進(jìn)我攤開的速寫本里，我也沒吹走，就讓它們躺著，像春天寄來(lái)的書簽。</p> <p class="ql-block">午后坐在溪邊石頭上歇腳，順手撿起一片剛落下的花瓣。它厚實(shí)、微卷，摸著像一小片溫?zé)岬木I子。我忽然想起小時(shí)候外婆說(shuō)：“杜鵑不挑地，石頭縫里也能活，活得越難，開得越狠。”我低頭看著指尖那抹紅，再抬頭望向崖邊一簇孤零零卻開得極盛的白杜鵑——沒人走近，它也開得一絲不茍，仿佛開花這件事，本就不為誰(shuí)看，只為自己應(yīng)季而燃。我掏出水壺喝了一口，涼水滑下去，心里卻暖烘烘的，像揣著一小團(tuán)沒熄的火。</p> <p class="ql-block">傍晚返程時(shí)天邊堆起云絮，風(fēng)又起了，花海翻涌如浪，暗香一陣陣浮上來(lái)，不濃，卻執(zhí)拗，像一句沒說(shuō)完的悄悄話。我放慢腳步，沒急著下山，就站在坡上看了好久。云影掠過(guò)花叢，紅浪忽明忽暗，而遠(yuǎn)處山脊線溫柔地伏著，像一幅還沒干透的水彩畫。那一刻忽然覺得，所謂浪漫，未必是玫瑰與燭光，它可能就藏在這山野的坦蕩里——不設(shè)限，不取悅，只管把最烈的紅、最韌的根、最靜的開與落，一五一十，交還給春天。我摸了摸口袋里那片干了一半的花瓣，笑了：這哪是花？分明是百里杜鵑寄來(lái)的一封情書，落款是風(fēng)，郵戳是山。</p>