<p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px; color:rgb(22, 126, 251);"><i><u>拍照編輯：張志厚</u></i></b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="color:rgb(237, 35, 8); font-size:22px;"><i><u>清明時(shí)節(jié)的春風(fēng)，軟軟地拂過麥尖，整片田野便活了過來。我蹲在田埂上，指尖捻起一莖青麥，涼而韌，帶著泥土與晨露的微腥——這味道，是老家的呼吸，是幾十年沒變的春訊。遠(yuǎn)處風(fēng)車緩緩轉(zhuǎn)著，像幾只停駐的白鶴，在藍(lán)天下劃出悠長的弧線，不爭不搶，卻把整片麥田襯得更綠、更靜、更真。</u></i></b></p> <p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px; color:rgb(237, 35, 8);"><i><u>紅門敞著，門楣上褪了色的春聯(lián)邊角微微卷起，可“天增歲月人增壽，春滿乾坤福滿門”八個(gè)字，仍被陽光曬得發(fā)亮。我伸手推門，木軸輕響，仿佛推開的不是一扇門，而是童年里某個(gè)被糖紙和爆竹聲填滿的清晨。</u></i></b></p> <p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px; color:rgb(237, 35, 8);"><i><u>門內(nèi)磚路直通白墻小院，墻頭福字紅得踏實(shí)，像剛蘸了灶膛里躍出的火苗。青磚縫里鉆出幾莖嫩草，我蹲下摸了摸，指尖微潮——原來春天不是從天上落下來的，是從地里拱出來的，帶著根，帶著勁，帶著等不及的暖意。</u></i></b></p> <p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="color:rgb(237, 35, 8); font-size:22px;"><i><u>木桌擺開了，紅磚地上映著樹影晃動。有人合面，青氣撲鼻；有人把面團(tuán)揉成小山，紅的像胭脂，黃的像蛋黃，指尖一按，就留下春天的印子。蒸籠一掀，白霧騰起，裹著麥香、豆香、花饃的甜香，直往人鼻子里鉆——這哪是做飯？這是把整個(gè)春天，一勺一勺，舀進(jìn)鍋里，再端上桌來。</u></i></b></p> <p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px; color:rgb(237, 35, 8);"><i><u>灶火噼啪，鐵鍋燉雞咕嘟冒泡，油星子跳著舞；蒸籠疊著疊，花饃胖乎乎頂著花瓣，包子咧著嘴笑出紫紅餡兒；竹籃里點(diǎn)心堆成小山，紅紙托著黃糕，糖霜在光下閃細(xì)碎的星。沒有菜單，只有“來，嘗嘗剛出鍋的”；沒有客套，只有“不夠再蒸一籠”。煙火氣不是飄在空中的，是沾在圍裙上的面粉、掛在筷子尖的醬汁、粘在孩子嘴角的糖渣——它熱乎乎地，落進(jìn)胃里，也落進(jìn)心里。</u></i></b></p> <p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px; color:rgb(237, 35, 8);"><i><u>院角那棵海棠樹，今年又開了。粉白的花壓彎了枝，風(fēng)一過，花瓣就簌簌落進(jìn)青磚縫里，也落進(jìn)剛端起的搪瓷缸里。我仰頭看，陽光穿過花隙，在臉上投下晃動的光斑，像小時(shí)候祖母用竹篩篩面粉時(shí)，漏下的細(xì)碎光點(diǎn)。原來回家，就是回到一種不必解釋的節(jié)奏里：花開就開，飯熟就吃，人來就笑，話短就靜——靜得能聽見自己心跳，和幾十年前一模一樣。</u></i></b></p> <p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px; color:rgb(237, 35, 8);"><i><u>藍(lán)盆里西紅柿紅得透亮，黃瓜青得沁人，水珠還顫著；木桌上蘑菇堆成小丘，飲料瓶倒映著天光；手機(jī)擱在盤子邊，沒人看，只等一句“開飯啦”。水管橫在磚地上，水龍頭滴答、滴答……像在數(shù)著光陰，也像在應(yīng)和著灶膛里柴火的輕響——這聲音，比鐘表準(zhǔn)，比日歷暖，是老家給游子校準(zhǔn)的，最踏實(shí)的時(shí)鐘。</u></i></b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;"><i><u>2026年4月5日，清明。</u></i></b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px; color:rgb(57, 181, 74);"><i><u>風(fēng)里有麥香，碗里有熱湯，院中有笑語，門楣有春光。</u></i></b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="color:rgb(237, 35, 8); font-size:20px;"><i><u>原來所謂“回家”，不是抵達(dá)某個(gè)地址，而是心忽然一松——</u></i></b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px; color:rgb(57, 181, 74);"><i><u>松到能聽見泥土翻身的聲音，</u></i></b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="color:rgb(176, 79, 187); font-size:20px;"><i><u>松到敢把鞋一踢，光腳踩上還帶著余溫的青磚，</u></i></b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;"><i><u>松到終于明白：</u></i></b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px; color:rgb(22, 126, 251);"><i><u>煙火最旺處，從來不是街市，而是你推開那扇紅門時(shí)，</u></i></b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px; color:rgb(237, 35, 8);"><i><u>撲面而來的、一聲帶著鍋氣的問候——</u></i></b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b><i><u>“哎喲，回來啦？”</u></i></b></p>