<p class="ql-block">晨光剛漫過窗臺(tái)，我推開院門，一簇淡黃的花就撞進(jìn)眼里。花瓣疊得那樣滿，像把攢了一冬的溫柔全捧了出來。葉子青翠，水珠還懸在邊緣，風(fēng)一吹，就輕輕顫一下，仿佛怕驚擾了這靜氣。遠(yuǎn)處木欄影影綽綽，枝條橫斜，幾粒未綻的花苞藏在葉底——它們不爭(zhēng)著開，也不急著謝，只是守著自己的時(shí)辰。我站了會(huì)兒，沒伸手去碰，只覺得那花再好，也是長在門外的；我的熱鬧，向來不在枝頭，在灶上咕嘟的粥里，在晾衣繩晃動(dòng)的影子里，在翻舊書時(shí)掉出的一片干花瓣上。</p> <p class="ql-block">又見一朵黃花，開得更盛些，瓣瓣都透著光。葉上水珠比先前更大，映著天色，像盛了小片小片的晴空。我蹲下來，看它如何把根扎進(jìn)泥土，又如何把力氣勻給每一片花瓣?？伤偈ⅲK究是風(fēng)里搖、雨里淋的物事；而我屋檐下那盆薄荷，葉子被我掐去泡茶，莖稈被我隨手插進(jìn)水瓶，倒活得更自在些。繁花千種，未必都配得上“我的”二字——有些是風(fēng)景，有些是過客，有些，連過客都算不上，只是路過時(shí)，恰好開在了我眼波所及之處。</p> <p class="ql-block">這一簇淡黃，開在綠葉深處，葉面寬厚，水珠滾圓，像誰悄悄擱下的幾粒露。枝條旁還綴著些青澀花苞，半含半斂，不聲不響。我忽然想起小時(shí)候，鄰居家院里也有一叢這樣的花，每到春深，便香得整條巷子都軟下來。我常趴在墻頭看，卻從沒被邀進(jìn)去過。后來那家搬走了，花也漸漸荒了。原來有些繁花，生來就隔著一道墻；不是它不夠好，是我沒走進(jìn)去的念頭，也沒請(qǐng)我進(jìn)去的門。</p> <p class="ql-block">藤蔓攀著老木墻往上爬，葉子小而亮，淡黃的小花藏在葉腋里，細(xì)巧得像一句沒說完的悄悄話。陽光斜斜切下來，在木紋上切出明暗交錯(cuò)的格子，影子在墻上緩緩挪動(dòng)，像在數(shù)日子。我伸手摸了摸那堵墻，木頭微糙，沁著涼意。花再玲瓏，終究是借了墻的力；而墻不言不語，只把影子借給花，把光陰借給我。原來“門外”的意思，并非遠(yuǎn)在千里，有時(shí)不過是一堵墻的厚度，一束光的斜度，或是一顆心，還沒學(xué)會(huì)把枝蔓伸向自己真正想停駐的地方。</p> <p class="ql-block">淡黃的花在綠葉間浮出來，背后是舊木柵欄，陽光穿過樹隙，在花與葉之間漏下碎金。風(fēng)一來，光斑就跳，花影就晃，連時(shí)間都顯得松軟。我坐在門檻上，看這景，不拍照，也不摘，只任它開著，任它落著，任它在我眼皮底下，完成一場(chǎng)與我無關(guān)的盛放。繁花何須入我門？我自有我的靜氣——在茶涼之前，在鳥飛之后，在心還沒被熱鬧填滿的間隙里。</p> <p class="ql-block">手機(jī)亮著，屏幕里是日食的輪廓，黑與灰的邊界清晰又沉默。底下一行字：“門外的繁華不是我的繁華。”錢鐘書先生寫得真準(zhǔn)。我關(guān)了屏，窗外那簇淡黃的花正被風(fēng)推著，輕輕撞在木柵欄上，發(fā)出極輕的窸窣聲。原來最深的清醒，不是拒斥熱鬧，而是知道哪一縷香，該收進(jìn)自己的衣袖；哪一陣風(fēng)，該留在門外。</p>