<p class="ql-block">十四日晚上十一點，飛機落地汕頭，風(fēng)里已帶著咸潤的海氣。沒顧上倒時差，第二天一早便踏上了采風(fēng)的步子——炮臺公園的石階還沁著晨露，輪渡緩緩離岸時，海風(fēng)撲面，整座城在波光里輕輕晃動；博物館里靜得能聽見帆船模型在玻璃柜中“航行”的回響；而媽嶼島的海，是藍得發(fā)亮的，像一塊被陽光曬透的琉璃，鋪展在腳邊。</p> <p class="ql-block">攝影師照片還沒倒出來，這是蘋果手機隨拍。</p> <p class="ql-block">石炮臺前，那尊銅炮靜默矗立，炮身斑駁，刻痕里藏著百年前的潮聲與硝煙。我伸手輕撫冰涼的青銅，指尖觸到“光緒年造”四字，仿佛聽見歷史在耳畔低語：這座城，從來不是被海圍困的孤島，而是面朝大海、背靠山河的守望者。</p> <p class="ql-block">公園里棕櫚樹影婆娑，草色青青，幾位老人坐在長椅上閑話家常，孩子追著泡泡跑過噴泉。我坐在樹蔭下歇腳，看云影在石板路上緩緩游移，忽然明白，“江城”之“江”，不單指韓江，更是潮水漲落之間，那一脈綿延不息的人間煙火。</p> <p class="ql-block">海邊廣場上，那座黑白巖石托起金色花朵的雕塑靜靜佇立，像一句未落筆的詩。我繞著它走了一圈，陽光把影子拉得很長，風(fēng)從海面翻山越嶺而來，吹得帽檐微微顫動——原來所謂“采風(fēng)”，采的不只是景，更是風(fēng)里裹著的方言、咸味、舊事與新聲。</p> <p class="ql-block">媽嶼島郵局是抹清新的綠，木框窗欞、手寫郵戳、一排排明信片在風(fēng)里輕輕翻動。我買了一張寄給自己的明信片，背面只寫：“今日海風(fēng)很亮，信還沒寫完，但心已寄出。”旁邊那輛復(fù)古自行車歪斜地靠在墻邊，像剛載著誰，從舊時光里騎來。</p> <p class="ql-block">退潮后的礁石裸露著，海蠣殼在陽光下泛著銀光。我蹲在一塊微涼的石頭上，看浪花一次次撲來又退去，遠處城市天際線在水汽里微微浮動。黑白條紋上衣被風(fēng)吹得鼓起，像一面小小的帆——原來人不必遠航，只要站在海邊，心就已啟程。</p> <p class="ql-block">輪渡上回望，小船劃開細密的水紋，兩岸高樓倒映其中，碎成晃動的金箔。水面平靜，卻仿佛載著整座城的呼吸。那一刻忽然懂了：汕頭不是“江城”與“海城”的二選一，而是韓江入海處，江與海在此握手言和，把咸與淡、古與新、守與闖，一并釀成了自己的滋味。</p> <p class="ql-block">濱海棧道蜿蜒向海，白欄木扶，腳下是浪花低語，遠處是林立高樓與沉默的輸電塔。幾位游客慢步而行，有人舉著手機拍云，有人只是站著，看海。我放慢腳步，忽然想起潮汕話里“行”字的發(fā)音——不是匆匆趕路，而是“慢慢走，細細看”，像茶湯在蓋碗里一圈圈旋開，不急，自有回甘。</p> <p class="ql-block">媽嶼島入口處，那尊持槍女子雕像立在“媽嶼島”石碑旁，寬檐帽下目光沉靜。她不是神話里的神祇，而是電影《海霞》里走出來的漁家女兒，是潮汕女子骨子里的韌與烈。我仰頭看了許久，風(fēng)從她肩頭掠過，仿佛也吹動了百年前漁港的桅桿與今日碼頭的吊臂——變的是形，不變的是那股子“敢向潮頭立”的勁兒。</p>