<p class="ql-block"><b>2026年4月22日 星期三 陰 成都</b></p><p class="ql-block"><b>作者：王蕙心</b></p><p class="ql-block"><b>?美篇號：10685638</b></p><p class="ql-block"><b>?圖片來源：網(wǎng)絡</b></p> <p class="ql-block"><b> 這真是一個適合在燈下慢慢品讀的故事。夜已深了，窗外是沉沉的靜，只有書頁間那些八百年前的燈火，一朵一朵地在眼前次第綻開。</b></p><p class="ql-block"><b> 先是護城河上流動的螢火蟲般的光點，然后是御街兩側(cè)“忽如一夜春風來”的千樹花燈，最后，是那無名小巷里，零落的、昏黃的，卻讓整個喧囂世界驟然安靜下來的一盞孤光。</b></p><p class="ql-block"><b> 讀罷掩卷，那光的暖意，竟還留在眼瞼上，而心卻仿佛被那巷口的穿堂風，吹得又空闊，又悵惘。辛棄疾的詞，是火樹銀花凝固成的琥珀，美得驚心動魄，也靜得亙古蒼涼。</b></p> <p class="ql-block"><b> 而東瑞老師的筆，卻像一把靈巧的刻刀，將這枚琥珀里封存的熱鬧、香氣、聲響與孤獨，一絲絲地解放出來，還原為一個可以走進去的夜晚。</b></p><p class="ql-block"><b> 我們跟著那個叫“幼安”的詞人，被裹挾在祭祖后的人潮里，看波斯與大食的客商如何在彩船前駐足，聞著金銀店里飄出的脂粉香，聽著寶馬雕車碾過青石板的碌碌聲。</b></p><p class="ql-block"><b> 這畫卷太滿了，滿到幾乎要溢出紙面——滿城的歡騰，滿眼的絢爛，滿耳的笙歌。然而，越是這般“人間天上”的迷醉，那置身其中的一顆心，便越是伶仃得教人心驚。</b></p> <p class="ql-block"><b> 那是一種盛宴旁的饑餓，交響中的失聰，是身處春天最濃郁的中心，卻感到徹骨寒意。于是，那一聲“幼安——”的呼喊，便成了這熱鬧中最深的孤寂。</b></p><p class="ql-block"><b> 是誰在喚他？是舊識，是幻聽，還是另一個自己在時光深處的回聲？無人應答。他只能隨著人群的潮水，茫然地涌向城墻，去看那“應該”去看的彩船，這多么像我們每個人的人生啊。</b></p><p class="ql-block"><b> 我們被時代的、社會的、人群的潮水推搡著，涌向一個又一個“打卡地”——去看一樣的風景，去追一樣的熱鬧，去奔赴一場被定義好的“圓滿”。</b></p> <p class="ql-block"><b> 我們生怕被落下，生怕錯過，在集體的喧囂中，用盡全力地鼓掌、歡呼、微笑，以為這樣便能填滿內(nèi)心那個空洞?？煽傆心敲匆粋€瞬間，在煙花炸響后那巨大的寂靜里，在滿街香氣散盡后清冷的夜風中，你會聽見一個聲音在喊你自己的名字，你惶然四顧，卻發(fā)現(xiàn)，那呼喚來自你的胸腔之內(nèi)。</b></p><p class="ql-block"><b> 那個真正的“我”，早已在摩肩接踵的擁擠中，被遺落在了不知名的來路上。所以，他尋找“辛琦姬”。這個名字起得真好，與“幼安”同姓，仿佛是另一個性別的自己，一個在靈魂上全然對稱的鏡像。</b></p><p class="ql-block"><b> 他尋她千百次，尋得眼睛都快裂開。他將御街的每一寸繁華都踏遍，將每一處被燈火照得雪亮的熱門地點都檢視過，像在字紙簍里翻找一封被誤扔的信。他找錯了地方。</b></p> <p class="ql-block"><b> 真正的“她”，如何會在這片令人目眩神迷的光海中央？真正的“她”，只可能在那里——在那燈火勢力范圍之外，在光影交界、明暗氤氳的“闌珊處”。那里沒有魚龍飛舞，沒有笑語盈盈，只有幾盞殘燈，倔強地抵抗著龐大的黑暗，如同一個人最后的、清白的孤獨。</b></p><p class="ql-block"><b> 當他在巷口猛然回首，看見她在昏燈下，讀著他的《九議》與《美芹十輪》時，我的呼吸也隨之一滯。那不是才子佳人的邂逅，那是一個靈魂，終于找到了它唯一的讀者，一個國士，終于聽見了遙遠的回聲。</b></p><p class="ql-block"><b> 她讀的哪里是文章，是他被昏聵朝廷棄若敝履的江山夢，是他“男兒到死心如鐵”的肺腑，是他無人可訴的、滾燙的孤獨。她的嫣然一笑，是懂得。這懂得，比任何功名富貴，都更能讓一個孤獨的志士“熱了眼眶”。</b></p> <p class="ql-block"><b> 這一刻，所有的尋找都有了意義。那“燈火闌珊處”的不是一個女子，是他被放逐的理想，是他不被人識的赤誠，是他那個從未在熱鬧中迷失的、完整的本我。然而故事最令人心折的一筆，在于那“天色已經(jīng)大亮”的尾聲。</b></p><p class="ql-block"><b> 濃霧吞噬了昨夜的星辰與燈火，一切都歸于白茫茫的虛空。找到之后呢？狂喜的頂點，連接的是更大的虛無。金戈鐵馬的幻影并未消散，山河的創(chuàng)痛依舊在目。那個懂得你的人，或許能溫暖你一個夜晚，卻無法替你驅(qū)散時代的寒霧。</b></p><p class="ql-block"><b> 這或許才是人生最深的真相：我們窮盡一生，在人群中尋找那個“燈火闌珊處”的身影，最終可能只是為了確認，自己曾那樣孤獨而熾烈地存在過。那相遇的狂喜，與相遇后的惘然，共同構成了生命完整的弧光。</b></p> <p class="ql-block"><b> 窗外的夜，是真的深了。我桌上的臺燈，是這間屋子里唯一“闌珊”的光源。我想起自己也曾在無數(shù)個“元夕”般熱鬧的場合，感到格格不入的孤單；也曾在人生的“御街”上，茫然地尋找一個定義、一個坐標、一個回聲。</b></p><p class="ql-block"><b> 此刻我忽然明白，或許我們不必再去那最亮處擠擠挨挨。不妨就安然坐在這屬于自己的、不算明亮的一隅。或許在某個不經(jīng)意的時刻，當我們從向外張望的疲憊中收回目光，驀然回首，便能看見那個真正的自己，一直就坐在這心靈的闌珊處，安靜地，等著與我們相認。那本被他捧讀的、寫著我們?nèi)繜嵬c失落的書，書名或許就叫——《我》……</b></p>