<p class="ql-block" style="text-align:center;"><b>廚房里總有一種奇妙的魔力，能把人從各自匆忙的軌道里輕輕拉回來，聚攏在煙火氣最濃的地方。那天下午陽光斜斜地淌進窗臺，冰箱冷白的光映著墻面上若隱若現(xiàn)的幾何紋路，像一幅不動聲色的現(xiàn)代畫。我們仨不約而同地停下手里的活兒，她剛把咖啡豆倒進研磨機，她正低頭扣上西裝外套最后一顆扣子，我則還攥著半塊沒來得及切的牛油果。誰也沒說話，只是相視一笑，然后自然而然地靠在一起，肩貼著肩，笑紋里盛滿了光。</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b>那件豹紋上衣在暖光里活了起來，不是張揚，是種篤定的自在；黑色西裝外套下藏著未拆封的會議紀要，可此刻它只是一件舒服的衣裳；米色高領(lǐng)毛衣柔軟得像一句輕聲的問候。我們不是在拍什么，只是剛好被同一束光、同一陣風、同一口剛出爐的可頌香氣，溫柔地按在了這一刻。</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b>廚房從來不只是做飯的地方。它是情緒的中轉(zhuǎn)站，是關(guān)系的緩沖帶，是成年人偷偷續(xù)命的充電角。水龍頭滴答兩聲，烤箱“?！钡剌p響，手機屏幕暗了又亮，可我們誰也沒急著去看。因為有些時間，本就不該被切割、被安排、被轉(zhuǎn)發(fā)。它只是存在，像鹽溶進湯里，像笑浮在臉上，像我們仨站在那兒，什么也不必證明，就已經(jīng)足夠豐盛。</b></p> 李柱錫