<p class="ql-block"> 2026年4月26日，星期日下午，我沿贛江緩步而行，風(fēng)攜水汽，裹著新葉初綻的清冽。江面浮光躍金，幾只白鷺倏然掠過橋影，如一筆未干的飛白，在天水之間寫就無聲的篆章。轉(zhuǎn)過青石堤岸，江西省博物館與圖書館靜臥江畔——非巍峨壓境的龐然，而是以灰白石材為骨、舒展檐角為韻，悄然伏于蔥蘢之間，如贛水千年文脈悄然托起的脊梁。推門而入，青銅器上云雷紋盤曲如呼吸，展柜中線裝書頁微黃似秋光，共沐一束斜照，低語著同一段光陰；步出時(shí)，掌心多了一冊《贛水舊聞》，封底猶沾圖書館前玉蘭初落的幽香——那香，是贛江之魂悄然落筆的墨痕。</p> <p class="ql-block"> 江風(fēng)拂面，我駐足回望：身后，贛水浩蕩，自吳頭楚尾奔涌而來，載過陶侃的舟、王勃的筆、八大山人的墨；眼前，玻璃幕墻映著流云與天光，對岸高樓如青竹拔節(jié)，一株株向上伸展，卻根須深扎于同一片沃土——這不是古今對峙的斷崖，而是贛江血脈奔流不息，在時(shí)代河床上自然分蘗：老枝虬勁，新葉生光，同承一脈水魂，共守一方文心。</p> <p class="ql-block"> 贛江之魂，從不棲于高閣神龕；它就在江風(fēng)拂過書頁的微響里，在孩童踮腳凝望青銅鼎時(shí)瞳孔中跳動的幽光里，在老人摩挲《豫章書》殘卷時(shí)指腹的溫?zé)崂?。它不喧嘩，卻以水汽浸潤年輪，以書香沉淀骨血——一代代贛人，便這樣被贛江的潮聲與墨香默默養(yǎng)大，魂之所系，不在別處，正在這水天相接、古今相續(xù)的呼吸之間。</p>