<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;">永遠的鏗鏘</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> </b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 天陰著，像一幅未干的水墨畫，把開封西北湖的晨霧暈染得溫柔。我與夫人并肩而行，腳步放得很輕，怕驚飛了荷葉間的水鳥，也怕擾了一池荷的清夢。本是尋常的漫步，拍鳥、拍花、拍風景，快門輕響間，竟在鏡頭里撞見了一整個荷的春秋。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 鏡頭先對準的，是一池新荷。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 它們是鮮活的，帶著初生的莽撞與歡喜。卷著的新葉，像攥緊的小拳頭，用力地撐開，想把這滿世界的綠都攥在手里；初綻的荷葉，還帶著被露水浸軟的褶皺，像剛熨過的綠綢，被風一吹，就漾開細碎的漣漪。藏在葉隙間的花苞，裹著一層淡粉的紗，像個羞答答的少女，半遮半掩地探出頭，在風里輕輕晃著。我按下快門，想把這滿池的清嫩都裝進去，可鏡頭一轉，目光卻被幾支枯褐的蓮蓬勾住了。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> </b></p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 它們是去年的蓮。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 深褐，近乎炭黑，干皺的瓣面刻滿了歲月的紋路，像老人飽經(jīng)風霜的手掌。支撐它們的荷桿，早已褪去了新綠，變成了深棕的褐，有的彎了，卻沒折，像個倔強的老兵，即便弓著腰，脊梁也不肯塌下去。有的蓮蓬歪著，頭垂得很低，卻不是垂敗，更像一個沉思的人，在滿池的鮮活里，安靜地回望。它們在一片鮮翠欲滴的綠里，顯得格格不入，卻又那么理直氣壯，像一首沉郁的老歌，在滿場的輕歌曼舞里，獨自唱著鏗鏘的調(diào)子。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 我對著它們，一張又一張地拍。鏡頭拉近，看見蓮蓬上的紋路，像被時光的刻刀細細雕過，每一道褶皺里，都藏著去年夏天的風、秋天的雨，藏著一整個四季的風霜。有一支荷桿彎得厲害，幾乎折成了一個銳角，可那蓮蓬，依然倔強地昂著頭，在風里微微晃著，像一面不肯倒下的旗。我忽然想起了什么，想起了這片土地，想起了這座千年帝都。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 開封，西北湖，這片水，這方土，見過太多的榮枯了。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 曾是汴河兩岸的煙柳畫橋，是《清明上河圖》里的車水馬龍，是北宋的繁華，是大宋的風骨?？珊髞砟?？金兵的鐵蹄踏碎了汴京的夢，黃河的泥沙一次次漫過城墻，戰(zhàn)火、洪水、災荒，像一場又一場的風雨，打在這片土地上，打在這片土地上的人們身上。像極了這滿池的荷，開過最盛的花，也受過最烈的風，可它們沒倒，也沒散。春天來了，新荷又從泥里鉆出來，帶著去年的骨，開今年的花。</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 就像這些老蓮。它們不是敗了，而是以另一種方式活著。它們開過花，結過子，把飽滿的蓮籽埋進了泥里，然后自己枯了、干了，可那桿，那蓬，依然立著，像一座碑，為新生的荷遮著風，擋著雨，也像一盞燈，照著后來者的路。它們不是結束，而是傳承，是用自己的枯，換一整個池塘的新生。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 我看著鏡頭里的新荷與老蓮，忽然就紅了眼眶。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 這多像我們的華夏啊。我們的文化，我們的民族，不就是這樣嗎？有過最鼎盛的時代，也有過最黑暗的日子，可我們從未斷過。那些飽經(jīng)滄桑的先輩，像這些老蓮一樣，在風雨里立著，把文明的火種埋進了土里，然后一代又一代，長出新的枝芽。那些不屈不撓的華夏兒女，就像這枯而不倒的荷桿，彎了，卻不折，敗了，卻不垮，用自己的脊梁，撐著一個民族的春天。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 夫人在旁邊輕輕碰了碰我的胳膊，我才回過神來，看見她眼里也有和我一樣的光。她也懂了，懂了這老蓮的鏗鏘，懂了這千年帝都的風骨。</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 雨絲忽然落了下來，細細的，落在荷葉上，滾成晶瑩的水珠，也落在老蓮的桿上，順著紋路滑下去，像一滴清淚，也像一句無聲的誓言。我又舉起相機，拍了一張新荷與老蓮同框的照片，鮮綠與深褐，新生與老去，脆弱與鏗鏘，在同一個鏡頭里，完美地融合在一起。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 這就是生命啊，這就是傳承。老蓮以枯立的姿態(tài)，守著一池新生；新荷以清嫩的模樣，續(xù)著一脈風骨。就像這片土地，這座城市，我們的民族，從來不是憑空而來的繁華，而是一代又一代，以骨為桿，以血為泥，生生不息，永遠綻放。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 雨停了，風里帶著荷的清香。我和夫人并肩往回走，身后的西北湖，新荷在風里舒展，老蓮在雨里鏗鏘。它們在這片千年帝都的湖畔，守著一池春秋，也守著一個民族的魂。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 而我們，也是這池中的荷，帶著先輩的骨，開著自己的花，一代又一代，永遠鏗鏘，永遠綻放。</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;">圖片均為實拍</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;"><span class="ql-cursor">?</span></b></p>