<p class="ql-block" style="text-align:center;"><b>山東科技大學</b></p> <p class="ql-block"><b> 五十二年前他站在這里，短袖白襯衫袖口挽著小臂，笑得有點靦腆。</b></p> <p class="ql-block"><b> 校門還是那扇校門，灰磚青瓦，檐角微翹，門楣上“山東礦業(yè)學院”六個字沉靜如初。如今他靜靜立在照片里，身后是熟悉的樹影、舊樓輪廓，還有那束白菊與黃菊扎成的花——素凈，溫厚，像他一貫的樣子?；ㄊ澳切凶?，“永遠懷念呂景耀同學”，沒加一個嘆號，卻比千言萬語更重。</b></p><p class="ql-block"><b> 我們沒說“再見”，只說“懷念”；沒提病痛與告別，只記得他曾在礦院的梧桐道上騎過舊自行車，車后架晃著兩本書，風一吹，書頁翻得嘩啦響。</b></p> <p class="ql-block"><b> 驚悉呂景耀同學走了，時間停留在2026年5月16日23時47分。消息來得突然，像一塊石頭沉進靜水，漣漪一圈圈擴開，卻遲遲聽不到回聲。</b></p><p class="ql-block"><b> 我們這些老同學，翻出泛黃的合影，找出當年他寫的實習報告手稿，甚至翻到他當年在班級板報上畫的一只歪歪扭扭的煤鏟——笨拙，卻認真。原來懷念不是從訃告開始的，而是從某個不經(jīng)意的細節(jié)里，突然被拽回從前。</b></p><p class="ql-block"><b> 他走得太早，可他留下的，是課桌角刻的“呂”字，是畢業(yè)冊上那句 “愿做一盞礦燈，不耀眼，但長明”。我們不常說“一路走好”，怕輕飄飄的祝福托不住這份沉；只默默把花放在校門前，像當年他替遲到的同學帶早飯那樣，安靜，實在。愿他家人被日子溫柔以待，愿我們各自珍重，也愿那扇校門永遠記得——曾有位叫呂景耀的同學，來過，學過，笑過，也愛過這人間。</b></p> <p class="ql-block" style="text-align:center;"><b>呂景耀生前與同學合影照片</b></p>